ANDRÉA,
Mais um aninho só, que mal que tem,
Se o pai é o mesmo e a mãe também?
Dois que fossem, nada mudaria,
Se a vida transcorre com alegria.
Os amigos, a lida, tudo permanece,
E as coisas tristes a gente esquece.
O futuro, sim, merece atenção,
Com muito esmero e reflexão.
Atenção nos cuidados do dia-a-dia,
Refletir sobre tudo com sabedoria,
Amar as pessoas com intensidade
É a melhor receita da prosperidade.
Mas essa distância, - que coisa chata! -
Nos põe afastados bem nesta data.
E eu, pai, me sinto curto de braço,
Sem poder te dar aquele abraço.
Inda bem que o tempo corre ligeiro
E logo estarei de corpo inteiro
Frente-a-frente contigo, pessoalmente,
Fazendo de mim o teu “presente
De aniversário” que hoje não dei.
Espera, assim como um dia esperei
Até que, enfim, chegaste pra gente
E me fizeste deveras contente.
De resto, só uma coisa importa dizer:
Que, aconteça o que acontecer,
Este amor que nos une será eterno
E mais apertado esse laço paterno.
Um beijo, querida, por ora é só,
E perdoa do pai este "trololó"
Sem pé nem cabeça, de improviso,
Coisa de quem não tem muito siso.
Porém pai é pai, com juízo ou não;
E mais importa que de coração
Sejam estes versos – que versos! – Enfim,
Que de melhor podes ter de mim?
Teu pai
Paulo
terça-feira, 29 de março de 2011
LÁGRIMAS DE MINHA AMADA
Se minha amada chora, seu passado existe,
Tal como existem as rosas e seus espinhos...
As rosas, sim, deixam pétalas nos caminhos,
Porém dos tais espinhos suas mágoas consiste.
E, claro, se ela chora também me acho triste,
Porquanto me percebo aqui sem seus carinhos,
Meu corpo sem o dela, unidos, bem juntinhos,
E todo esse vazio que em meu peito subsiste.
Seu passado, meu passado... Quantas quimeras,
Mil sonhos e projetos - quantas primaveras
Nos cobriram com as suas perfumadas flores.
Ora, em nos ferirem estes espinhos teimam;
Mas em nossos corações persistem e reinam
O amor, a alegria, a esperança, o romance, as dores.
Tal como existem as rosas e seus espinhos...
As rosas, sim, deixam pétalas nos caminhos,
Porém dos tais espinhos suas mágoas consiste.
E, claro, se ela chora também me acho triste,
Porquanto me percebo aqui sem seus carinhos,
Meu corpo sem o dela, unidos, bem juntinhos,
E todo esse vazio que em meu peito subsiste.
Seu passado, meu passado... Quantas quimeras,
Mil sonhos e projetos - quantas primaveras
Nos cobriram com as suas perfumadas flores.
Ora, em nos ferirem estes espinhos teimam;
Mas em nossos corações persistem e reinam
O amor, a alegria, a esperança, o romance, as dores.
segunda-feira, 28 de março de 2011
LITERALMENTE DE BOCA ABERTA
A cadeira até que é confortável. Dá para deitar, esticar, alongar a coluna, daria até para dormir, se fosse aquele um lugar para sonhar.
Começam os preparativos. Ouve-se o tilintar dos aparelhos que pouco a pouco vão se juntando ali diante de você, que acompanha com voracidade cada movimento e cada uma daquelas coisinhas que ele vai pondo e sem demora você ver um “arsenal”. A secretária te prepara. Delicadamente pendura em teu pescoço um delicado lenço e gentilmente dá em tuas mãos um simples guardanapo. Não se iluda. Naquele guardanapinho aparentemente inocente, está implícita uma ordem terrível: TIRE ESSE BATOM! E aí você desmonta. Que mulher nesse mundo suporta ficar sem batom diante de um homem? Ainda mais sendo ele um estranho e muiiito pior, se ele for bonito, o que é o caso da maioria dos dentistas. Você olha para um lado, olha para outro, suspira, mexe-se na cadeira, dá uma olhadela de soslaio para ver se Ele está te olhando (e quase sempre está) aí você treme e sem opção, lá se vai o seu batom! Você começa a se sentir desnuda. E lá vem Ele finalmente, com a pavorosa frase: abra a boca! Teu coração dispara. Você engole seco (porque aí já nem saliva você tem mais). E com aquele espelhinho mágico (mais para a Madrasta do que para a Branca de Neve), Ele vai revelando tudo: uma cárie ali, outra aqui em cima, umas placas acolá, uma gengiva inflamada aqui no canto e assim vai ditando a tua sentença. E você ali com a boca escancarada feito um jacaré (só que neste caso, você é a presa), totalmente entregue, indefesa, constrangida, se sentindo horrorosa. Como assim? Ora, como assim! O cara está vendo até a tua alma através da tua boca que não tem mais para onde se abrir e você sabe que logo em seguida virá a tortura pior: O tal aparelhinho pavoroso. Esse mesmo, aquele do Tiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, da pontinha fina, que vai perfurando o teu dente como o dente de uma serpente e te fazendo arrepiar cada pelinho do teu corpo. E aí você está “ferrada”. O coração dispara outra vez, você sua frio, agarra-se desesperadamente aos braços da cadeira como se fosse atravessar em vôo livre, uma zona de terrível turbulência. E aí o Cara, talvez até com boa intenção, acredito, começa a conversar contigo. Pura covardia. Já que você, naquela situação, na melhor das hipóteses, no máximo poderá guturalmente sonorizar algumas onomatopéias: ãn, ummm anrrãn, unrrum ou quando muito, expressar um gesto de dor ou incômodo. E a coisa segue. Mete um tubinho aqui, espeta uma argola ali, num dente um pendurucalho, noutro, outra coisa dolorida para separar um dente do outro, enfia uma argola que aperta o dente, põe lá o sugador (esse sei do nome, talvez porque ele seja o mais calminho de todos) e tua boca vai estufando feito o bucho de um sapo cururu, cheia de coisa e você ali, imóvel, tesa feito mármore, se sentindo um monstro enquanto tua boca vai se ressecando cada vez mais e aí ficas muito constrangida, morrendo de vergonha Dele, com a sensação de estar muito, mas muito feia. Tenta passar a língua para umedecer os lábios, mas é inútil. Você nem sabe direito onde estão teus lábios.
E os olhos? Não se sabe o que fazer com eles. Não dá para encarar o cara; fitar os olhos dele, nem pensar. Seria ainda pior. As luzes sobre você são muitas. Oito, nove, já contei dez. Aí você não tem alternativa. Para quem consegue, o melhor seria fechá-los e tentar pensar em alguma coisa agradável; para outros, como eu, só resta fixar na bendita luz que te flecha a cara, aquela do protetorzinho de acrílico. E você ainda terá muita sorte se o acrílico que a envolve, estiver limpinho, transparente, porque em alguns casos, dá repulsa de olhar. Então você varia: ora olha para a luz grande do teto, ora para as pequeninas em volta dela, ora para a janela (quando tem), cuja paisagem é quase sempre nada, quando muito uma parede branca de algum prédio do outro lado da rua, e vai tentando variar de tudo, mas teu destino final é mesmo a luzinha do acrílico.
Mil coisas passam pela tua cabeça: - até que ele é legal. Ele é bonito. Poderia ser pior. Ele poderia ser um cara feio de mãos e dedos gordos, que encheriam ainda mais a tua boca. Ele poderia cheirar a catinga, grrr;...
E você vai tentando se ajudar, se equilibrando da maneira que pode.
Faço uma vaga idéia de quanto tempo dura cada sessão, mas independente do tempo cronológico, tenho sempre a sensação de que várias vidas se passaram ali. E quando finalmente penso que acabou, aí vem a terrível ordem: “marque o retorno com a secretária...”
M. M.
Depois dessa, só ouvindo Ave Maria:
Começam os preparativos. Ouve-se o tilintar dos aparelhos que pouco a pouco vão se juntando ali diante de você, que acompanha com voracidade cada movimento e cada uma daquelas coisinhas que ele vai pondo e sem demora você ver um “arsenal”. A secretária te prepara. Delicadamente pendura em teu pescoço um delicado lenço e gentilmente dá em tuas mãos um simples guardanapo. Não se iluda. Naquele guardanapinho aparentemente inocente, está implícita uma ordem terrível: TIRE ESSE BATOM! E aí você desmonta. Que mulher nesse mundo suporta ficar sem batom diante de um homem? Ainda mais sendo ele um estranho e muiiito pior, se ele for bonito, o que é o caso da maioria dos dentistas. Você olha para um lado, olha para outro, suspira, mexe-se na cadeira, dá uma olhadela de soslaio para ver se Ele está te olhando (e quase sempre está) aí você treme e sem opção, lá se vai o seu batom! Você começa a se sentir desnuda. E lá vem Ele finalmente, com a pavorosa frase: abra a boca! Teu coração dispara. Você engole seco (porque aí já nem saliva você tem mais). E com aquele espelhinho mágico (mais para a Madrasta do que para a Branca de Neve), Ele vai revelando tudo: uma cárie ali, outra aqui em cima, umas placas acolá, uma gengiva inflamada aqui no canto e assim vai ditando a tua sentença. E você ali com a boca escancarada feito um jacaré (só que neste caso, você é a presa), totalmente entregue, indefesa, constrangida, se sentindo horrorosa. Como assim? Ora, como assim! O cara está vendo até a tua alma através da tua boca que não tem mais para onde se abrir e você sabe que logo em seguida virá a tortura pior: O tal aparelhinho pavoroso. Esse mesmo, aquele do Tiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, da pontinha fina, que vai perfurando o teu dente como o dente de uma serpente e te fazendo arrepiar cada pelinho do teu corpo. E aí você está “ferrada”. O coração dispara outra vez, você sua frio, agarra-se desesperadamente aos braços da cadeira como se fosse atravessar em vôo livre, uma zona de terrível turbulência. E aí o Cara, talvez até com boa intenção, acredito, começa a conversar contigo. Pura covardia. Já que você, naquela situação, na melhor das hipóteses, no máximo poderá guturalmente sonorizar algumas onomatopéias: ãn, ummm anrrãn, unrrum ou quando muito, expressar um gesto de dor ou incômodo. E a coisa segue. Mete um tubinho aqui, espeta uma argola ali, num dente um pendurucalho, noutro, outra coisa dolorida para separar um dente do outro, enfia uma argola que aperta o dente, põe lá o sugador (esse sei do nome, talvez porque ele seja o mais calminho de todos) e tua boca vai estufando feito o bucho de um sapo cururu, cheia de coisa e você ali, imóvel, tesa feito mármore, se sentindo um monstro enquanto tua boca vai se ressecando cada vez mais e aí ficas muito constrangida, morrendo de vergonha Dele, com a sensação de estar muito, mas muito feia. Tenta passar a língua para umedecer os lábios, mas é inútil. Você nem sabe direito onde estão teus lábios.
E os olhos? Não se sabe o que fazer com eles. Não dá para encarar o cara; fitar os olhos dele, nem pensar. Seria ainda pior. As luzes sobre você são muitas. Oito, nove, já contei dez. Aí você não tem alternativa. Para quem consegue, o melhor seria fechá-los e tentar pensar em alguma coisa agradável; para outros, como eu, só resta fixar na bendita luz que te flecha a cara, aquela do protetorzinho de acrílico. E você ainda terá muita sorte se o acrílico que a envolve, estiver limpinho, transparente, porque em alguns casos, dá repulsa de olhar. Então você varia: ora olha para a luz grande do teto, ora para as pequeninas em volta dela, ora para a janela (quando tem), cuja paisagem é quase sempre nada, quando muito uma parede branca de algum prédio do outro lado da rua, e vai tentando variar de tudo, mas teu destino final é mesmo a luzinha do acrílico.
Mil coisas passam pela tua cabeça: - até que ele é legal. Ele é bonito. Poderia ser pior. Ele poderia ser um cara feio de mãos e dedos gordos, que encheriam ainda mais a tua boca. Ele poderia cheirar a catinga, grrr;...
E você vai tentando se ajudar, se equilibrando da maneira que pode.
Faço uma vaga idéia de quanto tempo dura cada sessão, mas independente do tempo cronológico, tenho sempre a sensação de que várias vidas se passaram ali. E quando finalmente penso que acabou, aí vem a terrível ordem: “marque o retorno com a secretária...”
M. M.
Depois dessa, só ouvindo Ave Maria:
domingo, 27 de março de 2011
VERSOS PARA ANINHA
As aves, muitas vezes, migram em bando,
cruzam fronteiras, na força do destino;
mudam a Terra num mundo pequenino,
cortando os ares, firmes, pelos céus voando.
Pensando nestas aves, lembro-me quando
você, Aninha, com coragem e tino,
ganhou os céus num lindo sonho feminino
e foi, solitária, os louros conquistando.
Nas asas de outros sonhos você voará
e fortes emoções sei que sentirá...
Sinto até ouvi-la dizer: “Eu consegui!”
Cada conquista sua no meu peito cala,
e de atalaia me ponho, para ajudá-la,
pronto a dizer, incontinenti: “Estou aqui!”
cruzam fronteiras, na força do destino;
mudam a Terra num mundo pequenino,
cortando os ares, firmes, pelos céus voando.
Pensando nestas aves, lembro-me quando
você, Aninha, com coragem e tino,
ganhou os céus num lindo sonho feminino
e foi, solitária, os louros conquistando.
Nas asas de outros sonhos você voará
e fortes emoções sei que sentirá...
Sinto até ouvi-la dizer: “Eu consegui!”
Cada conquista sua no meu peito cala,
e de atalaia me ponho, para ajudá-la,
pronto a dizer, incontinenti: “Estou aqui!”
ONTEM E HOJE
Éramos seis, por distintos cromossomos
sábia e geneticamente divididos;
arredios todos, digamos... inibidos.
Uma família feliz, ainda assim, fomos.
Sempre juntos, nosso espaço disputamos
honradamente, sem os meios descabidos.
Era mister lutar, ser reconhecidos....
Foi por essa via que sempre caminhamos.
Hoje somos cinco, estamos incompletos;
um ato fúnebre deixou-nos repletos
os corações de uma dor indefinida.
A alegria cedeu lugar ao sofrimento;
abate-se sobre mim o sentimento
de que perder um filho é perder a vida.
sábia e geneticamente divididos;
arredios todos, digamos... inibidos.
Uma família feliz, ainda assim, fomos.
Sempre juntos, nosso espaço disputamos
honradamente, sem os meios descabidos.
Era mister lutar, ser reconhecidos....
Foi por essa via que sempre caminhamos.
Hoje somos cinco, estamos incompletos;
um ato fúnebre deixou-nos repletos
os corações de uma dor indefinida.
A alegria cedeu lugar ao sofrimento;
abate-se sobre mim o sentimento
de que perder um filho é perder a vida.
SAUDADE DE MEU FILHO
Júnior, filho meu, que fatalidade!
Trinta anos só, e a vida interrompida,
e com ela os sonhos, e a mocidade,
e os planos de pai, e a glória merecida.
Certo não contavas, na tua ingenuidade,
em que pese a inteligência sem medida,
que mãos insanas, cheias de maldade,
a serviço de uma mente homicida,
de um coração sem Deus, enfurecido,
sob torpe e vil motivo, descabido,
de forma infame, covarde e cruelmente
caíssem sobre ti, assim, cheias de ódio
e te fizessem tombar - num episódio
que marca minha vida, eternamente.
Trinta anos só, e a vida interrompida,
e com ela os sonhos, e a mocidade,
e os planos de pai, e a glória merecida.
Certo não contavas, na tua ingenuidade,
em que pese a inteligência sem medida,
que mãos insanas, cheias de maldade,
a serviço de uma mente homicida,
de um coração sem Deus, enfurecido,
sob torpe e vil motivo, descabido,
de forma infame, covarde e cruelmente
caíssem sobre ti, assim, cheias de ódio
e te fizessem tombar - num episódio
que marca minha vida, eternamente.
REFLEXÃO
Quando meus joelhos se dobraram ao teu lado
e contemplei as tuas mãos próximas ao peito,
a minha emoção revelou-se de tal jeito
que contive as lágrimas e fiquei calado.
Encontrar-te assim, olhos abertos, prostrado,
teu corpo estendido sobre aparente leito,
no centro do tórax um orifício feito,
e teu coração (e tudo o mais) paralisado,
foi o limite supremo de meu sofrimento,
porque jamais supus viver esse momento
de pesar, de extrema angústia e consternação.
Hoje, a falta que me fazes é sem medida;
então reflito saudoso sobre tua vida
e freqüentemente não contenho a emoção.
e contemplei as tuas mãos próximas ao peito,
a minha emoção revelou-se de tal jeito
que contive as lágrimas e fiquei calado.
Encontrar-te assim, olhos abertos, prostrado,
teu corpo estendido sobre aparente leito,
no centro do tórax um orifício feito,
e teu coração (e tudo o mais) paralisado,
foi o limite supremo de meu sofrimento,
porque jamais supus viver esse momento
de pesar, de extrema angústia e consternação.
Hoje, a falta que me fazes é sem medida;
então reflito saudoso sobre tua vida
e freqüentemente não contenho a emoção.
VOCÊ AÍ E EU AQUI
Tudo misturado e separado,
Veja que coisa sem jeito:
Você aqui, bem dentro do meu peito,
E ao mesmo tempo fora de mim,
Uma relação boa e ruim,
Meu olhar para o sul vertido;
Seu olhar para o norte, incontido.
Um sonho, vários planos, uma utopia,
Pensamentos que um dia
Construímos juntos,
Você aí e eu aqui.
Cada um dentro do outro
E cada um lá no seu canto,
Uma mistura de riso e de pranto,
Uma fusão de juras e amarguras.
Cada beijo que dei e recebi
Nunca foi real, nunca senti;
Cada desejo meu e seu
Pela vida se perdeu
E pela vida se refez intenso,
Por obra e arte deste amor imenso,
Você aí e eu aqui.
Muitos devaneios, um suplício;
Uma história intrigante, curiosa:
Ora o tempo do espinho, ora o da rosa.
Um abismo entre nós dois,
Um “sim” hoje, um “não” depois,
Mistério e transparência,
Calmaria e turbulência,
Nossas almas se querendo
E cada um de nós sofrendo
Encontros e desencontros,
Você aí e eu aqui.
Minhas mãos nunca tocaram
Em seu seio ofegante...
Seu corpo assim tão distante,
Meu corpo assim tão carente.
E essa agonia que sufoca a gente.
E essa vontade sem medidas
De unirmos nossas vidas,
Juntarmos nossos lençóis...
No entanto estamos sós,
Posto que juntos, nesse frenesi,
Você aí e eu aqui.
Veja que coisa sem jeito:
Você aqui, bem dentro do meu peito,
E ao mesmo tempo fora de mim,
Uma relação boa e ruim,
Meu olhar para o sul vertido;
Seu olhar para o norte, incontido.
Um sonho, vários planos, uma utopia,
Pensamentos que um dia
Construímos juntos,
Você aí e eu aqui.
Cada um dentro do outro
E cada um lá no seu canto,
Uma mistura de riso e de pranto,
Uma fusão de juras e amarguras.
Cada beijo que dei e recebi
Nunca foi real, nunca senti;
Cada desejo meu e seu
Pela vida se perdeu
E pela vida se refez intenso,
Por obra e arte deste amor imenso,
Você aí e eu aqui.
Muitos devaneios, um suplício;
Uma história intrigante, curiosa:
Ora o tempo do espinho, ora o da rosa.
Um abismo entre nós dois,
Um “sim” hoje, um “não” depois,
Mistério e transparência,
Calmaria e turbulência,
Nossas almas se querendo
E cada um de nós sofrendo
Encontros e desencontros,
Você aí e eu aqui.
Minhas mãos nunca tocaram
Em seu seio ofegante...
Seu corpo assim tão distante,
Meu corpo assim tão carente.
E essa agonia que sufoca a gente.
E essa vontade sem medidas
De unirmos nossas vidas,
Juntarmos nossos lençóis...
No entanto estamos sós,
Posto que juntos, nesse frenesi,
Você aí e eu aqui.
sexta-feira, 25 de março de 2011
TRÊS MARAVILHAS
Veja, as plantas se combinam e fazem,
graças à variedade, uma Paisagem,
e do matiz das flores, uma aquarela.
Destinatária de tal sublimidade,
não me surpreende que a Humanidade
seja a primazia de Quem fez a Tela.
Também com a Música há igual magia:
mesclam-se as notas, nasce a melodia,
e tudo se encaixa num pentagrama.
Outra vez os Homens, privilegiados,
por trilhas sonoras são acalentados
e superam as dores no meio do drama.
Neste ambiente, pois, de sons e beleza,
não raro marcado pela aspereza,
surge você, Mulher, com seu sorriso.
Por seus encantos o homem, deslumbrado,
permite-se ir, pseudotransportado,
para um lugar chamado “paraíso”.
Paisagem, Música, Mulher... as três,
(todas a um tempo ou uma de cada vez),
transcendem o mais puro entendimento
e fazem de todos nós, simples mortais,
senhores destas emoções vitais,
sob essa Luz que vem do Firmamento.
graças à variedade, uma Paisagem,
e do matiz das flores, uma aquarela.
Destinatária de tal sublimidade,
não me surpreende que a Humanidade
seja a primazia de Quem fez a Tela.
Também com a Música há igual magia:
mesclam-se as notas, nasce a melodia,
e tudo se encaixa num pentagrama.
Outra vez os Homens, privilegiados,
por trilhas sonoras são acalentados
e superam as dores no meio do drama.
Neste ambiente, pois, de sons e beleza,
não raro marcado pela aspereza,
surge você, Mulher, com seu sorriso.
Por seus encantos o homem, deslumbrado,
permite-se ir, pseudotransportado,
para um lugar chamado “paraíso”.
Paisagem, Música, Mulher... as três,
(todas a um tempo ou uma de cada vez),
transcendem o mais puro entendimento
e fazem de todos nós, simples mortais,
senhores destas emoções vitais,
sob essa Luz que vem do Firmamento.
VERSOS PARA LIRIEL
No palco do Raul brilhou uma luz e tanto.
Era então sábado e... eu me emocionei.
Que voz belíssima! – foi o que falei,
impactado, ouvindo aquele canto.
No seu jeito simples, no riso, na cor
vi a brasileirice expor-se, triunfante.
Meu Deus! Meu Deus! – pensei naquele instante –
eis uma estrela de raro esplendor.
“Liriel, da flauta tem a sonoridade
a tua voz ” , disse-nos com propriedade
José Messias, jurado proeminente.
Solta, pois, essa voz de recursos mil;
canta para nós, povo do Brasil,
que de brilho assim vive tão carente!
Era então sábado e... eu me emocionei.
Que voz belíssima! – foi o que falei,
impactado, ouvindo aquele canto.
No seu jeito simples, no riso, na cor
vi a brasileirice expor-se, triunfante.
Meu Deus! Meu Deus! – pensei naquele instante –
eis uma estrela de raro esplendor.
“Liriel, da flauta tem a sonoridade
a tua voz ” , disse-nos com propriedade
José Messias, jurado proeminente.
Solta, pois, essa voz de recursos mil;
canta para nós, povo do Brasil,
que de brilho assim vive tão carente!
QUERO
Do Oceano quero toda a profundeza;
Do Firmamento, todo o esplendor da Lua;
Do maior de todos os Poetas quero sua
Lira, encanto e arte da Natureza.
E, se mais desejo, quero a inteireza
Desses poderes, dos quais, polida e nua,
Emana essa emoção que se perpetua
No lugar-comum de minha singeleza.
Quero esses pendores, já, em prosa e rima,
Para fazer deles a matéria-prima
De meus valores, agora tão dispersos...
Que não me cobrem o merecido preço
Nem insinuem sequer que os não mereço,
E aceitem como paga estes meus versos.
Do Firmamento, todo o esplendor da Lua;
Do maior de todos os Poetas quero sua
Lira, encanto e arte da Natureza.
E, se mais desejo, quero a inteireza
Desses poderes, dos quais, polida e nua,
Emana essa emoção que se perpetua
No lugar-comum de minha singeleza.
Quero esses pendores, já, em prosa e rima,
Para fazer deles a matéria-prima
De meus valores, agora tão dispersos...
Que não me cobrem o merecido preço
Nem insinuem sequer que os não mereço,
E aceitem como paga estes meus versos.
QUANDO SE PERDE UM GRANDE AMOR
Se alguém perde um grande amor, toda luz
de seu olhar numa lágrima se apaga;
sua alma se entristece, fica-lhe amarga,
seu ânimo a desânimo se reduz.
Em versos se esmera, mas não traduz
o mal que o transtorna, castiga e esmaga.
Mira o infinito, e perde-se, e se indaga,
e caminha sob a dor que o conduz.
Porém tudo passa, assim como a vida,
e a mesma dor mostrar-lhe-á uma saída,
seja próxima ou seja quando for.
Mas da luz, que a lágrima enegreceu,
não volta o brilho, caso você – ou eu! -
tenha perdido, enfim, um grande amor.
de seu olhar numa lágrima se apaga;
sua alma se entristece, fica-lhe amarga,
seu ânimo a desânimo se reduz.
Em versos se esmera, mas não traduz
o mal que o transtorna, castiga e esmaga.
Mira o infinito, e perde-se, e se indaga,
e caminha sob a dor que o conduz.
Porém tudo passa, assim como a vida,
e a mesma dor mostrar-lhe-á uma saída,
seja próxima ou seja quando for.
Mas da luz, que a lágrima enegreceu,
não volta o brilho, caso você – ou eu! -
tenha perdido, enfim, um grande amor.
PENSANDO ALÉM
Caminho por aí a divagar no tempo,
a inquirir do tempo o tempo que me resta...
se me resta tempo pra me pôr à testa
das prerrogativas de meu pensamento.
Então me ocorre fazer um juramento
e prometer pra nós uma grande festa,
um grande evento, quem sabe uma seresta
com todos os acordes do encantamento.
Dar-se-á, então, o encontro de nós dois;
tudo que não se fez se fará depois,
pois todos os sonhos consumar-se-ão.
E seremos um só, no tempo e no espaço;
darei cabo às juras que amiúde faço;
fundirei no teu todo meu coração.
a inquirir do tempo o tempo que me resta...
se me resta tempo pra me pôr à testa
das prerrogativas de meu pensamento.
Então me ocorre fazer um juramento
e prometer pra nós uma grande festa,
um grande evento, quem sabe uma seresta
com todos os acordes do encantamento.
Dar-se-á, então, o encontro de nós dois;
tudo que não se fez se fará depois,
pois todos os sonhos consumar-se-ão.
E seremos um só, no tempo e no espaço;
darei cabo às juras que amiúde faço;
fundirei no teu todo meu coração.
OFERENDA
Pus o melhor de mim num relicário
e to ofereço, à guisa de presente.
Aí está meu Coração que, de repente,
bate ao sabor de meu imaginário.
Um detalhe: pus minha Lira junto,
pra te encantar e te fazer só minha,
pois és o amor, a musa que eu não tinha,
és meu itinerário, meu ar e o meu assunto.
Recebe, amor, o que hoje quero dar-te,
mesmo oferecido sem engenho e arte,
mas embalado com todo meu empenho.
Vamos, te peço, estende-me tua mão;
guarda, no teu, todo meu coração
e, no teu espírito, a lira que tenho.
e to ofereço, à guisa de presente.
Aí está meu Coração que, de repente,
bate ao sabor de meu imaginário.
Um detalhe: pus minha Lira junto,
pra te encantar e te fazer só minha,
pois és o amor, a musa que eu não tinha,
és meu itinerário, meu ar e o meu assunto.
Recebe, amor, o que hoje quero dar-te,
mesmo oferecido sem engenho e arte,
mas embalado com todo meu empenho.
Vamos, te peço, estende-me tua mão;
guarda, no teu, todo meu coração
e, no teu espírito, a lira que tenho.
OLHOS NOS OLHOS
Não sei se por amor, se por desejo,
mas se meu olhar com o teu se estreita,
em meu pensamento te alcanço e vejo
que meu coração com o teu se ajeita.
Então, teu corpo com meus braços busco;
te toco, e te aperto, e te acaricio;
e com a luz de teus olhos me ofusco...
E no fogo da paixão me extasio.
Mas, depressa acordo pra realidade
e me dou conta de que a idealidade
nem sempre nesta vida se conquista.
Contudo, o amor guardo e o desejo esmero,
e se mais te encontro inda mais te quero;
se te perco, mais se me aguda a vista.
mas se meu olhar com o teu se estreita,
em meu pensamento te alcanço e vejo
que meu coração com o teu se ajeita.
Então, teu corpo com meus braços busco;
te toco, e te aperto, e te acaricio;
e com a luz de teus olhos me ofusco...
E no fogo da paixão me extasio.
Mas, depressa acordo pra realidade
e me dou conta de que a idealidade
nem sempre nesta vida se conquista.
Contudo, o amor guardo e o desejo esmero,
e se mais te encontro inda mais te quero;
se te perco, mais se me aguda a vista.
AMIGO UNIVERSITÁRIO
(Reporto-me a cada aluno de minha turma)
Gostaria sim, caro amigo, de revê-lo
e confidenciar-lhe minha luta inglória,
pois com você vivi parte de uma história
que foi interrompida por um pesadelo.
Porém seria inoportuno, hoje, envolvê-lo
com minha dor agra e perturbatória;
melhor deixá-lo ao sabor dessa Vitória
do intelecto, fruto de seu empenho e zelo.
Parabéns, Bacharel em Administração!
Aceite meu abraço e minha gratidão
por toda paciência que me dispensou,
sempre que com você dividi momentos
de amenidades e de conhecimentos
que a Universidade nos proporcionou.
Gostaria sim, caro amigo, de revê-lo
e confidenciar-lhe minha luta inglória,
pois com você vivi parte de uma história
que foi interrompida por um pesadelo.
Porém seria inoportuno, hoje, envolvê-lo
com minha dor agra e perturbatória;
melhor deixá-lo ao sabor dessa Vitória
do intelecto, fruto de seu empenho e zelo.
Parabéns, Bacharel em Administração!
Aceite meu abraço e minha gratidão
por toda paciência que me dispensou,
sempre que com você dividi momentos
de amenidades e de conhecimentos
que a Universidade nos proporcionou.
terça-feira, 22 de março de 2011
RECIFE (Frevo-canção)
Veneza Brasileira, de velhas cantigas.
Recife cheia
do que se ver;
de pontes novas e antigas
que ligam eu a você,
o passado ao presente,
o frevo quente ao povo na rua.
Recife do sol e da lua,
lugar de tantas histórias,
tão cheio de glórias,
orgulho da gente,
estendal que seduz.
Cidade Luz,
de avenidas arborizadas,
repletas de vidas pelas calçadas;
de encontros sombrios, fugazes,
onde moças e rapazes
se amam e se dão.
Recife de praças famosas,
de rios perenes,
de praias bonitas,
de frutas gostosas,
do Marco Zero, porto-solidão.
Berço de filhos ilustres,
e filhos nem tanto,
tu és um encanto,
e eu te tenho, Recife,
na palma da mão.
Sou velho e sou novo,
rapaz e menino,
já fui, já voltei,
me perdi e me achei,
mas sempre, Recife,
em meu coração
tu sempre estiveste,
pois sou cabra-da-peste
e sempre,
sempre te amei.
Autores:
-------
Letra - Paulo Gomes Coelho
Música - Maestro Luiz Antônio Karam
Recife cheia
do que se ver;
de pontes novas e antigas
que ligam eu a você,
o passado ao presente,
o frevo quente ao povo na rua.
Recife do sol e da lua,
lugar de tantas histórias,
tão cheio de glórias,
orgulho da gente,
estendal que seduz.
Cidade Luz,
de avenidas arborizadas,
repletas de vidas pelas calçadas;
de encontros sombrios, fugazes,
onde moças e rapazes
se amam e se dão.
Recife de praças famosas,
de rios perenes,
de praias bonitas,
de frutas gostosas,
do Marco Zero, porto-solidão.
Berço de filhos ilustres,
e filhos nem tanto,
tu és um encanto,
e eu te tenho, Recife,
na palma da mão.
Sou velho e sou novo,
rapaz e menino,
já fui, já voltei,
me perdi e me achei,
mas sempre, Recife,
em meu coração
tu sempre estiveste,
pois sou cabra-da-peste
e sempre,
sempre te amei.
Autores:
-------
Letra - Paulo Gomes Coelho
Música - Maestro Luiz Antônio Karam
sexta-feira, 18 de março de 2011
CARTA ÀS MULHERES
Mulheres de todos os lugares, de todos os credos, de todas as raças, de todos os níveis sociais, negras e brancas, morenas e loiras, mulheres todas, lede-me: Eu vos escrevo com tinta extraída do coração, de onde também colhi a inspiração e as palavras de que minha pena está cheia.
Porque, embora a primeira de vós tenha sido feita de uma costela do primeiro homem, e com o fim de lhe ser adjunta, companheira, cooperadora, foram de tal sorte sublimadas as funções que viestes exercer neste planeta, e com tal competência vos desincumbis delas, que quem era primeiro recua e quase já assume o segundo plano na estrutura social vigente, e hoje vos é adjunto, companheiro, cooperador.
Se no passado o foco era o varão, no presente as esperanças se voltam para a varoa; para vós, mulheres, convergem todos os sonhos de um mundo fraterno, creditam-se a vós os derradeiros instrumentos para redesenharem-se os ditames sociais, então mais equitativos e abrangentes.
E este meu credo em vós se fundamenta na análise que tenho feito de vosso desempenho nas diferentes tarefas que abraçais. Nenhum homem tem a vossa paciência e brandura, o vosso carisma e entusiasmo, a vossa prudência e abnegação, e a todos suplantais em honestidade e sabedoria. As Universidades vivem repletas de vós, - e isto quer dizer COMPETÊNCIA.
As organizações, grandes e pequenas, públicas e privadas, entre elas as gloriosas Forças Armadas, reclamam vossas mãos trabalhadoras e milhares delas disponibilizam seus comandos ao vosso jeito e capacidade de gerir negócios e pessoas, - e isto quer dizer MATURIDADE.
Vais, não digo paulatinamente, mas a passos largos, trocando de posição, assumindo o inédito, vencendo obstáculos, destruindo barreiras, e tudo isto sem abrirdes mão do charme, da meiguice, da doçura, do encantamento, do altruísmo.
Do charme e da meiguice, porque os homens sucumbiriam sem eles; da doçura e do encantamento, porque por eles as relações humanas se esmeram; do altruísmo, porque sem isso os dissabores, sobretudo dos mais carentes, seriam insuportáveis.
No princípio fostes apenas Mulher, depois, Mãe, em seguida passastes para além das fronteiras domésticas, a bandeiras despregadas tendes ampliado vossos campos de ação e, hoje, sois contadas entre os que estão na cúpula dos que regulam os desígnios dos povos.
Se antes lutáveis pela própria emancipação, hoje é a emancipação dos humildes que espera em vós. Se tem sido através de vosso ventre que todos existimos, é na expectativa de vosso domínio cada vez mais dilatado que fundamentamos nossos anelos de um Mundo Ideal.
Mulheres do Brasil, por favor, salvai-nos!
Uma homenagem às Mulheres:
Porque, embora a primeira de vós tenha sido feita de uma costela do primeiro homem, e com o fim de lhe ser adjunta, companheira, cooperadora, foram de tal sorte sublimadas as funções que viestes exercer neste planeta, e com tal competência vos desincumbis delas, que quem era primeiro recua e quase já assume o segundo plano na estrutura social vigente, e hoje vos é adjunto, companheiro, cooperador.
Se no passado o foco era o varão, no presente as esperanças se voltam para a varoa; para vós, mulheres, convergem todos os sonhos de um mundo fraterno, creditam-se a vós os derradeiros instrumentos para redesenharem-se os ditames sociais, então mais equitativos e abrangentes.
E este meu credo em vós se fundamenta na análise que tenho feito de vosso desempenho nas diferentes tarefas que abraçais. Nenhum homem tem a vossa paciência e brandura, o vosso carisma e entusiasmo, a vossa prudência e abnegação, e a todos suplantais em honestidade e sabedoria. As Universidades vivem repletas de vós, - e isto quer dizer COMPETÊNCIA.
As organizações, grandes e pequenas, públicas e privadas, entre elas as gloriosas Forças Armadas, reclamam vossas mãos trabalhadoras e milhares delas disponibilizam seus comandos ao vosso jeito e capacidade de gerir negócios e pessoas, - e isto quer dizer MATURIDADE.
Vais, não digo paulatinamente, mas a passos largos, trocando de posição, assumindo o inédito, vencendo obstáculos, destruindo barreiras, e tudo isto sem abrirdes mão do charme, da meiguice, da doçura, do encantamento, do altruísmo.
Do charme e da meiguice, porque os homens sucumbiriam sem eles; da doçura e do encantamento, porque por eles as relações humanas se esmeram; do altruísmo, porque sem isso os dissabores, sobretudo dos mais carentes, seriam insuportáveis.
No princípio fostes apenas Mulher, depois, Mãe, em seguida passastes para além das fronteiras domésticas, a bandeiras despregadas tendes ampliado vossos campos de ação e, hoje, sois contadas entre os que estão na cúpula dos que regulam os desígnios dos povos.
Se antes lutáveis pela própria emancipação, hoje é a emancipação dos humildes que espera em vós. Se tem sido através de vosso ventre que todos existimos, é na expectativa de vosso domínio cada vez mais dilatado que fundamentamos nossos anelos de um Mundo Ideal.
Mulheres do Brasil, por favor, salvai-nos!
Uma homenagem às Mulheres:
BERÇO DE CIPÓ
Disseram-me que nasci pelas mãos de uma comadre, uma parteira da roça, e que pela penúltima vez minha mãe cumpriu quarentena, regada a caldo de galinha. Cheguei junto com a Segunda Guerra Mundial, cinqüenta anos depois da Proclamação da República, trinta anos antes de o homem pisar na Lua, sob o governo populista de um gaúcho que optou por sair da vida para entrar na História, e menos de três meses depois que morreu Sigmund Freud, o Pai da Psicanálise. Ah!, me parece que também no mesmo ano passou a existir a figura do Gandula, o catador de bolas nos jogos de futebol.
O evento se deu na ”casa de cima”, uma das duas casas da família, na franja da Mata Atlântica nordestina, no aconchego de um sítio, passados dois meses da morte de Padrinho Miguel, meu bisavô, que morava na “casa de baixo”, e dez anos depois da única missa celebrada ali. Que não me chamem “filho da...”, para que se não faça injustiça à dona Otília, uma mulher de muita vergonha na cara, mas “bisneto da...” faz sentido, e não me levaria à ira, visto que a mãe de meu pai teria sido fruto de uma produção independente, gerada à sombra de alguma sucupira ou à beira de algum regato.
Não tenho conhecimento da hora em que botei a cara no mundo, se de madrugada ou à luz do dia, mas importa que cheguei de forma natural e simples, com um corpo, uma alma, um espírito e um destino. O corpo é normal e tem hoje a altura do homem brasileiro; a alma é frágil, depaupera-se fácil ante as dores alheias; o espírito... deixa pra lá! E sobre meu destino, o que se poderia dizer? Qual a perspectiva e que interesse poderia despertar o amanhã de quem nasceu em berço de cipó, quando o natural e freqüente é indagar-se sobre a história daqueles nascidos em berço de ouro? Que frutos poderia dar um diabo de menino feito e parido no meio do mato, embalado ao som medonho das muriçocas, nutrido à base de papa de goma de mandioca e metido em fraldas de pano de chita? Poder-se-ia olhar para dentro daquele berço, fazer conjecturas e, à meia voz, ou em tênue sussurro, perguntar-se: “Será que vai dar pra gente?” O que se via ali era tão-somente uma miniatura de romântico, uma amostra de gente para quem estavam reservados muitos acontecimentos de extrema carga emocional; uma criança que, se não tinha algo de notório a que puxar dos pais, herdou a emotividade da mãe, chorona irrecuperável e altruísta por vocação, e o gosto do pai pela leitura, um matuto autodidata que não conseguia dormir sem ler qualquer coisa, um pedaço de jornal velho que fosse. E estas duas heranças misturo, fundo, mesclo, meio sem jeito, meio sem criatividade, ora apoiado na dor, ora ao sabor de simples abstração, somando transpiração e inspiração na razão direta da vontade para o talento, ou do infinito para o ponto. Desta mistura, enfim, me tem saído pela pena afora, ao arrepio da gramática e do estilo, um pouco de prosa e de poesia, a que uns têm torcido o nariz, e outros, estes mais dóceis e menos exigentes, me fazem o favor de ler e premiar com uma crítica amena que me deixa envaidecido.
Assim como do mesmo pau de que se faz a imagem, objeto de adoração, se faz, entre outras coisas, o fogo para cozer os alimentos, conforme assevera a Bíblia, também com o mesmo cipó de que se faz o berço dos simples constrói-se o cesto onde se deitam frutos de variada qualidade. Com relação àquele construído com o cipó de meu berço, e se nos valermos da imaginação para figuradamente estabelecer uma hipótese, sem cogitarmos de sua demonstração, poderíamos dizer, eu e os que me conhecem mais de perto, que se deitou nele, naquele cesto pueril, um fruto nem muito azedo nem muito doce, talvez temporão, talvez geneticamente modificado. Temporão, porque sou quase raspa de tacho; transgênico, porque as “sementes” plantadas ali, se remanescentes do mesmo “empório” e inoculadas tais e quais, via de regra produziriam canavieiros ou cultivadores de banana. Como não planto cana nem bananeira, mas apenas conservo, além da saudade do cheiro de mato e dos banhos de açude, o gosto pela bananada e pela rapadura... não seria demais supor que certo elemento biogenético, passageiro de alguma corrente de ar soprado pela brecha da janela adentro no instante sublime da “fusão”, acelerou ou retardou o processo de minha concepção e.... deu no que deu!
O evento se deu na ”casa de cima”, uma das duas casas da família, na franja da Mata Atlântica nordestina, no aconchego de um sítio, passados dois meses da morte de Padrinho Miguel, meu bisavô, que morava na “casa de baixo”, e dez anos depois da única missa celebrada ali. Que não me chamem “filho da...”, para que se não faça injustiça à dona Otília, uma mulher de muita vergonha na cara, mas “bisneto da...” faz sentido, e não me levaria à ira, visto que a mãe de meu pai teria sido fruto de uma produção independente, gerada à sombra de alguma sucupira ou à beira de algum regato.
Não tenho conhecimento da hora em que botei a cara no mundo, se de madrugada ou à luz do dia, mas importa que cheguei de forma natural e simples, com um corpo, uma alma, um espírito e um destino. O corpo é normal e tem hoje a altura do homem brasileiro; a alma é frágil, depaupera-se fácil ante as dores alheias; o espírito... deixa pra lá! E sobre meu destino, o que se poderia dizer? Qual a perspectiva e que interesse poderia despertar o amanhã de quem nasceu em berço de cipó, quando o natural e freqüente é indagar-se sobre a história daqueles nascidos em berço de ouro? Que frutos poderia dar um diabo de menino feito e parido no meio do mato, embalado ao som medonho das muriçocas, nutrido à base de papa de goma de mandioca e metido em fraldas de pano de chita? Poder-se-ia olhar para dentro daquele berço, fazer conjecturas e, à meia voz, ou em tênue sussurro, perguntar-se: “Será que vai dar pra gente?” O que se via ali era tão-somente uma miniatura de romântico, uma amostra de gente para quem estavam reservados muitos acontecimentos de extrema carga emocional; uma criança que, se não tinha algo de notório a que puxar dos pais, herdou a emotividade da mãe, chorona irrecuperável e altruísta por vocação, e o gosto do pai pela leitura, um matuto autodidata que não conseguia dormir sem ler qualquer coisa, um pedaço de jornal velho que fosse. E estas duas heranças misturo, fundo, mesclo, meio sem jeito, meio sem criatividade, ora apoiado na dor, ora ao sabor de simples abstração, somando transpiração e inspiração na razão direta da vontade para o talento, ou do infinito para o ponto. Desta mistura, enfim, me tem saído pela pena afora, ao arrepio da gramática e do estilo, um pouco de prosa e de poesia, a que uns têm torcido o nariz, e outros, estes mais dóceis e menos exigentes, me fazem o favor de ler e premiar com uma crítica amena que me deixa envaidecido.
Assim como do mesmo pau de que se faz a imagem, objeto de adoração, se faz, entre outras coisas, o fogo para cozer os alimentos, conforme assevera a Bíblia, também com o mesmo cipó de que se faz o berço dos simples constrói-se o cesto onde se deitam frutos de variada qualidade. Com relação àquele construído com o cipó de meu berço, e se nos valermos da imaginação para figuradamente estabelecer uma hipótese, sem cogitarmos de sua demonstração, poderíamos dizer, eu e os que me conhecem mais de perto, que se deitou nele, naquele cesto pueril, um fruto nem muito azedo nem muito doce, talvez temporão, talvez geneticamente modificado. Temporão, porque sou quase raspa de tacho; transgênico, porque as “sementes” plantadas ali, se remanescentes do mesmo “empório” e inoculadas tais e quais, via de regra produziriam canavieiros ou cultivadores de banana. Como não planto cana nem bananeira, mas apenas conservo, além da saudade do cheiro de mato e dos banhos de açude, o gosto pela bananada e pela rapadura... não seria demais supor que certo elemento biogenético, passageiro de alguma corrente de ar soprado pela brecha da janela adentro no instante sublime da “fusão”, acelerou ou retardou o processo de minha concepção e.... deu no que deu!
segunda-feira, 7 de março de 2011
HÁ CEGOS E CEGOS
Há cegos que não podem ver, há os que não querem ver, mas há, também e estranhamente, os que vêem demais, embora tenham nascido sem acuidade visual.
Os que não podem ver são os normais, estes que encontramos todos os dias de bengala na mão, tateando entre um espaço e outro, espreitando atropelos, às vezes com a mão sobre um ombro amigo, quando os há, mas todos para sempre no escuro, esteja escuro ou claro. Entre eles há os que pedem esmolas para si e os que pedem esmolas para quem lhes empresta o ombro, ou seja, existem cegos com necessidades pessoais distintas e cegos para as necessidades alheias e mesquinhas, cujos protagonistas deles lançam mão para se locupletarem, que os instrumentalizam para o engodo e surrupiação da piedade alheia e não precavida.
Entre os que não querem ver, borbulham exemplos. São os que, embora nascidos com acuidade visual, limitada ou não, procedentes e não procedentes de berços de ouro, fazem-se cegos às coisas e pessoas para as quais existem, seja pelo voto, seja pelo juramento, ou mesmo pelas obrigações inerentes ao exercício do cargo ou da cidadania. Estes, nós os encontramos nos serviços públicos nacional, estadual e municipal, e tanto na cúpula quanto na periferia dos três Poderes Constituídos. Circulam no Congresso, no Palácio do Planalto, nos Ministérios e entre os togados e não togados do Poder Judiciário. São as ervas daninhas do dinheiro e da vergonha públicas e privadas, urbana e da roça, e proliferam em todas as camadas sociais, entre pretos e brancos, pobres e nem tanto, com ou sem farda. São tantos que os noticiários televisivos ou da imprensa comum não os comportam, sobram pelo ladrão, e ladroeiramente nos atacam incansável e despudoradamente. Eles têm normalmente em seus perfis a cara deslavada, o cinismo por identidade e a ganância por profissão. Vamos dizer a palavra certa e única – São ladrões!
Felizmente, há os que enxergam demais, posto que cegos. Sobre estes, bastam-me dois exemplos: NOBUYURI TSUJII (pianista) e IOANA GANDRABUR (violonista).
Os que não podem ver são os normais, estes que encontramos todos os dias de bengala na mão, tateando entre um espaço e outro, espreitando atropelos, às vezes com a mão sobre um ombro amigo, quando os há, mas todos para sempre no escuro, esteja escuro ou claro. Entre eles há os que pedem esmolas para si e os que pedem esmolas para quem lhes empresta o ombro, ou seja, existem cegos com necessidades pessoais distintas e cegos para as necessidades alheias e mesquinhas, cujos protagonistas deles lançam mão para se locupletarem, que os instrumentalizam para o engodo e surrupiação da piedade alheia e não precavida.
Entre os que não querem ver, borbulham exemplos. São os que, embora nascidos com acuidade visual, limitada ou não, procedentes e não procedentes de berços de ouro, fazem-se cegos às coisas e pessoas para as quais existem, seja pelo voto, seja pelo juramento, ou mesmo pelas obrigações inerentes ao exercício do cargo ou da cidadania. Estes, nós os encontramos nos serviços públicos nacional, estadual e municipal, e tanto na cúpula quanto na periferia dos três Poderes Constituídos. Circulam no Congresso, no Palácio do Planalto, nos Ministérios e entre os togados e não togados do Poder Judiciário. São as ervas daninhas do dinheiro e da vergonha públicas e privadas, urbana e da roça, e proliferam em todas as camadas sociais, entre pretos e brancos, pobres e nem tanto, com ou sem farda. São tantos que os noticiários televisivos ou da imprensa comum não os comportam, sobram pelo ladrão, e ladroeiramente nos atacam incansável e despudoradamente. Eles têm normalmente em seus perfis a cara deslavada, o cinismo por identidade e a ganância por profissão. Vamos dizer a palavra certa e única – São ladrões!
Felizmente, há os que enxergam demais, posto que cegos. Sobre estes, bastam-me dois exemplos: NOBUYURI TSUJII (pianista) e IOANA GANDRABUR (violonista).
SONHOS DE UM PRETENSIOSO
Essa coisa de pobreza nunca encontrou guarida no painel de meus valores. Não a pobreza em si mesma, nada disso, mas a pobreza enquanto limitante da realização de sonhos, projetos, ou a que nos amesquinha ante as necessidades de cada dia, nossas e do próximo, que cria estratos sociais diversos, sendo nós iguais quanto à espécie e aos olhos da Natureza. Se seremos os mesmos no silêncio da morte, por que não o somos já, agora, no barulho do atual estágio existencial? Se de igual valia nos servirá a tumba fria e escura, que nos fará idênticos, por que não somos iguais agora, se de idêntico modo derramam-se sobre nós o calor e a claridade do mesmo Sol?
Ainda menino, uma professora me chamou de pretensioso. Chamava-se Sílvia, dona Sílvia, e não ia com a cor de meus olhos, tanto que me expulsou de sua sala, e quase do colégio, só porque sugeri um quociente errado em sua aula de divisão. Ora, eu estava apenas engatinhando no universo dos números. Agora não, agora já sei que sete divididos por dois é igual a três, noves fora ela.
Bom, “pretensioso” vem de pretender, mas à época passei batido, não alcancei o que ela quis dizer com isso. A idéia, com certeza, da qual só muito mais tarde vim me dar conta, era de que eu, aos seus olhos, seus e provavelmente de outros, comportava-me como um metido, alguém que se insinuava descabidamente acima de sua realidade. Alguma sabedoria se revelara naquela observação docente, pois no fundo eu, ainda que sem essa pretensão, haveria de exteriorizar desde cedo aquilo que só mais tarde ser-me-ia possível entender.
O começo disso tudo talvez e provavelmente esteja no fato de que eu era um pobre rico, ou um rico pobre. Um rico, sim, porque meu pai era dono de trezentos hectares de terra, com engenho e muitas árvores, lavoura de café e muitas bananeiras, mas confessava-me não ter dinheiro quando eu lhe pedia um caderno para levar à escola. Essa contradição que o destino me impunha, um rico sem caderno, ou sem caderno embora rico, deve ter feito minha cabeça e moldado meu caráter. Daí até ser chamado de pretensioso foi um pulo, que o digam as professoras da vida e os psicólogos de plantão. Esse tipo de pobreza, a do confronto entre o ter e o não ter, deu no que deu: Um metido a ser aquilo cuja exterioridade desaprovava, ainda que minha interioridade, que era e é inobservável, fugidia, me dissesse o contrário e fosse a raiz da árvore que pretendia dar frutos distintos daqueles prometidos por seu aparente e minguado viço.
Pobre de fato e de origem, sonhei sonhos altos, tão sem limites que nem o céu lhes servia de fronteira. Divaguei muito e por distintos modos e lugares sobre como sair da precariedade e alcançar fartura. Os caminhos foram os mais diferentes possíveis, e todos me levavam do “nada” ao “tudo”, da obscuridade à notoriedade, desde a ignorância até o domínio de muitas ciências, do falar mal a língua pátria à fluência em vários idiomas, do sem caderno à incomensurável fortuna. Esses anelos eram instrumentalizados segundo a inspiração do momento e pela insônia de quase todas as noites. Imaginei-me em mil situações, interpretei vários personagens, fui Presidente e notável empreendedor, craque de futebol e astro do cinema, cientista e pesquisador, tudo na mais alta medida, em nada alcançável pelos mortais próximos ou distantes. Eu era o cara!
Quando jogador de futebol, Pelé seria gandula ou no máximo peladeiro de fins de semana, e Maradona, engraxate de chuteiras; quando Presidente, a história do Brasil dividia-se em antes e depois de mim, chegava ao topo das nações mais desenvolvidas, com maior PIB; se astro de cinema, ganhava todos os prêmios de todas as academias; uma vez cientista ou pesquisador, o Mundo alcançava as respostas para todos seus males, inclusive a cura do câncer; se empreendedor, construía o maior conglomerado empresarial, diversificado e sem concorrentes, e fabricava carros, navios e aviões, e era dono das maiores jazidas de petróleo. Muitas vezes eu me dava o direito de ter e de ser tudo isso ao mesmo tempo.
A imprensa, daqui e de fora, me bajulava e me suplicava uma palavra, ainda que a troco de um altíssimo cachê. Mas tudo isso era burilado, pensado com meus botões, urdido na calada das noites com o fim de socorrer os pobres de coisas materiais ou de espírito, parentes ou não. Concomitantemente, eu passeava mentalmente sob os viadutos, subia os morros das favelas, entrava nas filas matutinas dos hospitais públicos, visitava as escolas do governo, destampava as panelas dos excluídos, estendia o olhar para os açudes e cisternas secas do agreste e do sertão, tangia com os vaqueiros o gado magro e sedento, jogava dama com os aposentados marginalizados, à beira dos esgotos a céu aberto brincava com as crianças barrigudas e desnutridas. E os sonhos iam assim de mãos dadas comigo por estes lugares afora, ao ritmo do constrangimento, da intolerância, do inconformismo, monitorando as miserabilidades, fazendo o senso particular e sintomático dos sem pão e sem nada, medindo a extensão e a profundidade de cada caso, como para dar aos sonhos a amplitude necessária à extinção de toda pobreza, extrema ou não, de modo que todos tivessem os cadernos de que carecessem, todas as roupas e calçados que os vestissem, a alimentação farta, saborosa e nutritiva, o lar decente e aconchegante, o acesso à educação de qualidade, a assistência médica de ponta, o completo e necessário lazer. E quando alcançava estes longínquos horizontes, eu de novo virava pobre, tornava-me de novo refém do destino, e dormia, e sonhava o sonho possível ou nenhum, até a noite próxima, quando um novo sonho tirava-me o sono e me fazia outra vez pretensioso.
Ainda menino, uma professora me chamou de pretensioso. Chamava-se Sílvia, dona Sílvia, e não ia com a cor de meus olhos, tanto que me expulsou de sua sala, e quase do colégio, só porque sugeri um quociente errado em sua aula de divisão. Ora, eu estava apenas engatinhando no universo dos números. Agora não, agora já sei que sete divididos por dois é igual a três, noves fora ela.
Bom, “pretensioso” vem de pretender, mas à época passei batido, não alcancei o que ela quis dizer com isso. A idéia, com certeza, da qual só muito mais tarde vim me dar conta, era de que eu, aos seus olhos, seus e provavelmente de outros, comportava-me como um metido, alguém que se insinuava descabidamente acima de sua realidade. Alguma sabedoria se revelara naquela observação docente, pois no fundo eu, ainda que sem essa pretensão, haveria de exteriorizar desde cedo aquilo que só mais tarde ser-me-ia possível entender.
O começo disso tudo talvez e provavelmente esteja no fato de que eu era um pobre rico, ou um rico pobre. Um rico, sim, porque meu pai era dono de trezentos hectares de terra, com engenho e muitas árvores, lavoura de café e muitas bananeiras, mas confessava-me não ter dinheiro quando eu lhe pedia um caderno para levar à escola. Essa contradição que o destino me impunha, um rico sem caderno, ou sem caderno embora rico, deve ter feito minha cabeça e moldado meu caráter. Daí até ser chamado de pretensioso foi um pulo, que o digam as professoras da vida e os psicólogos de plantão. Esse tipo de pobreza, a do confronto entre o ter e o não ter, deu no que deu: Um metido a ser aquilo cuja exterioridade desaprovava, ainda que minha interioridade, que era e é inobservável, fugidia, me dissesse o contrário e fosse a raiz da árvore que pretendia dar frutos distintos daqueles prometidos por seu aparente e minguado viço.
Pobre de fato e de origem, sonhei sonhos altos, tão sem limites que nem o céu lhes servia de fronteira. Divaguei muito e por distintos modos e lugares sobre como sair da precariedade e alcançar fartura. Os caminhos foram os mais diferentes possíveis, e todos me levavam do “nada” ao “tudo”, da obscuridade à notoriedade, desde a ignorância até o domínio de muitas ciências, do falar mal a língua pátria à fluência em vários idiomas, do sem caderno à incomensurável fortuna. Esses anelos eram instrumentalizados segundo a inspiração do momento e pela insônia de quase todas as noites. Imaginei-me em mil situações, interpretei vários personagens, fui Presidente e notável empreendedor, craque de futebol e astro do cinema, cientista e pesquisador, tudo na mais alta medida, em nada alcançável pelos mortais próximos ou distantes. Eu era o cara!
Quando jogador de futebol, Pelé seria gandula ou no máximo peladeiro de fins de semana, e Maradona, engraxate de chuteiras; quando Presidente, a história do Brasil dividia-se em antes e depois de mim, chegava ao topo das nações mais desenvolvidas, com maior PIB; se astro de cinema, ganhava todos os prêmios de todas as academias; uma vez cientista ou pesquisador, o Mundo alcançava as respostas para todos seus males, inclusive a cura do câncer; se empreendedor, construía o maior conglomerado empresarial, diversificado e sem concorrentes, e fabricava carros, navios e aviões, e era dono das maiores jazidas de petróleo. Muitas vezes eu me dava o direito de ter e de ser tudo isso ao mesmo tempo.
A imprensa, daqui e de fora, me bajulava e me suplicava uma palavra, ainda que a troco de um altíssimo cachê. Mas tudo isso era burilado, pensado com meus botões, urdido na calada das noites com o fim de socorrer os pobres de coisas materiais ou de espírito, parentes ou não. Concomitantemente, eu passeava mentalmente sob os viadutos, subia os morros das favelas, entrava nas filas matutinas dos hospitais públicos, visitava as escolas do governo, destampava as panelas dos excluídos, estendia o olhar para os açudes e cisternas secas do agreste e do sertão, tangia com os vaqueiros o gado magro e sedento, jogava dama com os aposentados marginalizados, à beira dos esgotos a céu aberto brincava com as crianças barrigudas e desnutridas. E os sonhos iam assim de mãos dadas comigo por estes lugares afora, ao ritmo do constrangimento, da intolerância, do inconformismo, monitorando as miserabilidades, fazendo o senso particular e sintomático dos sem pão e sem nada, medindo a extensão e a profundidade de cada caso, como para dar aos sonhos a amplitude necessária à extinção de toda pobreza, extrema ou não, de modo que todos tivessem os cadernos de que carecessem, todas as roupas e calçados que os vestissem, a alimentação farta, saborosa e nutritiva, o lar decente e aconchegante, o acesso à educação de qualidade, a assistência médica de ponta, o completo e necessário lazer. E quando alcançava estes longínquos horizontes, eu de novo virava pobre, tornava-me de novo refém do destino, e dormia, e sonhava o sonho possível ou nenhum, até a noite próxima, quando um novo sonho tirava-me o sono e me fazia outra vez pretensioso.
O GRANDE E DESCONHECIDO PIANISTA
Minha paixão por música, sobretudo pelas instrumental e clássica, meteu-me pela cabeça adentro a ideia de aprender piano. Observada a questão realisticamente, tava mais para doidice que para ideia, na verdade, visto que eu não podia pagar as aulas nem muito menos comprar um piano. À época, com certeza não podia; no futuro, só se eu acertasse na loteria. Foi daí que meu irmão mais velho, não sei por que cargas d’água, resolveu bancar essa minha doideira. Pianista um dia, uma forma haveria de surgir que me possibilitasse adquirir o instrumento, ainda que usado. Era um sonho ousado demais, mas como sonhar nunca custou nada...
Havia uma senhora que dava aulas de piano em sua própria casa, e pra lá fui eu inserir-me no rol de seus poucos alunos, analfabeto do dó ao si, com total ignorância daquelas teclinhas pretas e brancas, estas mais grandinhas e achatadas. Era tudo novidade, tudo inédito para meus dedos virgens até dos acordes mais simples, confrontados então com os sustenidos, bemóis, colcheias, semibreves e com o resto. A professora cuidava mais das panelas que de mim, punha-se mais ao fogão que ao meu lado. - Tá errado, gritava lá da cozinha, é mais rápido! Olhe o ritmo! Lá uma vez ou outra se achegava, corrigia-me de perto, mostrava-me com qual dedo devia premir uma e outra tecla.
Uma vez conhecido o teclado, dominada a escala musical, era chegada a hora de começar a tocar uma música, aprendida, claro, aos pedaços, nota por nota, acorde por acorde, os dedos deslizando acanhados por aquelas teclinhas pretas e brancas, o ritmo defasado, meus olhos confusos entre as bolinhas do pentagrama e o teclado, acima e abaixo, pra direita e pra esquerda – uma canseira! A primeira música, acredite se quiser, foi La Cumparsita; e eu tocava, tocava, tocava, e às vezes soava da cozinha a observação: “Isso é um tango, não um bolero!” Mas eu tinha dificuldade de identificar uma e outra coisa; minha preocupação era achar no teclado os sinalzinhos da partitura, que eu traduzia tudo como de mesma cadência rítmica. Era muita informação para dois olhos só, um par de olhos que amiúde não combinavam com o par de mãos, estas também atrapalhadas e sem coordenação, perdidas sobre aquele emaranhado de pauzinhos pretos e brancos. Com o tempo, saiu o tango, mesquinho, chulo, é verdade, mas saiu, e não se podia exigir perfeição de um porqueira de aluno de música sem o instrumento em casa para a prática das orientações que vinham sopradas junto com a fumaça das panelas. Chopin deve ter se contorcido demais em sua tumba, preocupado talvez que a cozinheira, digo, que a mestra me levasse da Argentina pra Paris e me fizesse “assassinar” algum noturno seu. Mas teria sido uma preocupação à toa, porque de “La Cumparsita” passei à “Cabecinha no Ombro”, então um sucesso.
Estava para acontecer uma apresentação beneficente num clube da cidade, com a renda destinada a alguma entidade carente do município. Eram chegadas a hora e a vez de convocar os talentos da terra, aqueles com o dom de cantar, de declamar poemas, de dançar e de tocar algum instrumento. Entendeu minha mestra que eu merecia lugar naquele elenco, e falou comigo, disse-me da beneficência, das necessidades alheias e do bem que faz às almas esses arroubos de caridade. Metida mais entre as iguarias do almoço que entre meus tímidos dedilhados, os ouvidos mais atentos ao som das fervuras das panelas que ao do piano, não se deu conta de que aquela empreitada exigia mãos mais hábeis e nervos mais dentro da pele, e enfiou meu nome na lista dos que iam entreter o público doador, abnegados e abnegadas, todos aqueles que iriam trocar seu dinheirinho por um espetáculo plantado e colhido no solo comum. Ajudavam-se os irmãos necessitados e conhecia-se o conjunto dos “artistas” conterrâneos, sobretudo o cantado e decantado pianista. Essa era a ideia. Sobre minha indicação para o evento, o erro foi também meu, que condescendi pronta e irrestritamente, movido pelo altruísmo e sem forças para dizer não, ainda que me soubesse despreparado para tal empreitada.
O dia do show foi chegando e o marketing caiu nas ruas e nas praças. Entre os muitos slogans, estava: Venha ver o grande pianista que a cidade desconhece, e “o grande pianista” era euzinho aqui. Eu soube disso pela boca dos outros, à boca pequena, como dizem. – “Puxa, Paulo, eu não sabia que você toca piano, rapaz!”, e discorriam sobre a propaganda, sobre o apelo à população. Entrei em pânico! A professora entendeu que eu tinha que meter Cabecinha no Ombro neles, e haja treinar, treinar e treinar, repetir o bolero até a exaustão. Penso que o tocaria de costas. “Encosta tua cabecinha no meu ombro e chora...”, assim dizia a letra, mas eu, que não tinha ombro em que chorar, me arrepiava debaixo e fora dos lençóis, arrependia-me do sonho de pianista, que virara pesadelo, mas escapar, embora fosse preciso, não podia. Meu nome estava na lista e na boca do povo, meu “gênio tecladista” fazia cócegas nos espíritos curiosos de meus conterrâneos, e eu estava frito, faltando apenas ser digerido pela crítica futura e certa.
Chegou o dia. O Clube estava repleto, saía gente pelo ladrão. As apresentações se sucediam e minha vez se aproximava. Eu sentia vontade de morrer. Onde estava com a cabeça quando concordei com minha inscrição naquele troço? Agora Inês era morta e o vexame garantido e iminente. Pianista! O diabo com certeza tocava muito melhor que eu, que não tocava nada, e a “Cabecinha no Ombro” fora de meus dedos e de meus miolos! Eu não me sentia sobre o palco, mas o palco sobre mim, socando-me chão adentro. Enfim, meu nome foi anunciado. Entrei rindo sem querer rir, um riso xoxo, as pernas bambas diante daquele povaréu, que se mexia ávido nas cadeiras, todos de olhos e ouvidos escancarados para se extasiarem com a apresentação do grande e desconhecido pianista, que finalmente estava ali diante deles, em carne e osso, matérias que eu já nem sentia possuir. Depois daquele riso frouxo e amarelo, dirigi-me ao piano, o famigerado, preto como o cão, aquela coisa enorme e pesada repleta de teclas, e o banco sobre o qual eu haveria de pôr minhas carnes tensas. Logo de cara, enfiei a mão por entre as pernas e puxei o malvado para debaixo de mim, não do modo clássico, tradicional, cavalheiro, comum aos artistas, mas fui com o braço e a cabeça para o vão das pernas, tal como quem puxa um pinico para o lugar da descarga intestinal, que estava por pouco. O vexame começava apenas. E a plateia ali, tesa, muda, impactada, os olhos pregados em mim, com certeza sentindo-se vítima de uma propaganda enganosa que a colocou, ao contrário, diante do pior pianista que a cidade lucraria desmedidamente mais em continuar desconhecendo. Arriado sobre aquele pobre banco, não via o dó nem o ré, não via nada, aquilo me parecia mais um queijo fatiado e queimado nas pontas, indigesto, que não servia pra coisa alguma, muito menos pra dispersar pelos ares daquele salão enorme a tal “Cabecinha no Ombro”, naquele instante para mim sem cabeça e sem ombro. Os dedos faltaram-me, os olhos cegaram-me, a memória se me apagara, e eu ali embasbacado, tolhido, vexado, amofinado, tremendo como vara verde, acuado feito um viralatas sarnento ante o chicote de seu dono, sem nada e sem pernas para correr, que era o que eu gostaria de ter feito.
A filha de minha professora, à cata de um recurso último para tornar menor o desastre, pôs-se de cócoras atrás do piano e me ditava as notas; mas eu não as encontrava, as do teclado eram diversas e amoitadas, a música não saía, eu amaldiçoava o compositor e a partitura, a professora e o piano, o público e a mim. A vontade era de mandar tudo e todos ao diabo e sumir daquele lugar medonho. Maldita beneficência!
Lá para as tantas, depois de consagrado o retumbante fiasco, os nervos já um pouco em seus lugares, consegui atropeladamente tocar alguma coisa, entrar de leve no clima, mas a plateia, ou para encurtar-me o martírio ou para livrar-se de mim, me aplaudiu ao cabo da primeira parte, ficando a segunda parte para nunca mais, tal como o piano, com ou sem loteria, novo ou usado, e assim também as aulas e a fumaça das panelas. Sepultei ali mesmo a carreira e mandei o resto para os ares, menos La Cumparsita e Cabecinha no Ombro, que sempre quis mandar pro inferno, mas que teimam em ficar na minha memória. A MÚSICA, popular ou clássica, até hoje diz amém!
Havia uma senhora que dava aulas de piano em sua própria casa, e pra lá fui eu inserir-me no rol de seus poucos alunos, analfabeto do dó ao si, com total ignorância daquelas teclinhas pretas e brancas, estas mais grandinhas e achatadas. Era tudo novidade, tudo inédito para meus dedos virgens até dos acordes mais simples, confrontados então com os sustenidos, bemóis, colcheias, semibreves e com o resto. A professora cuidava mais das panelas que de mim, punha-se mais ao fogão que ao meu lado. - Tá errado, gritava lá da cozinha, é mais rápido! Olhe o ritmo! Lá uma vez ou outra se achegava, corrigia-me de perto, mostrava-me com qual dedo devia premir uma e outra tecla.
Uma vez conhecido o teclado, dominada a escala musical, era chegada a hora de começar a tocar uma música, aprendida, claro, aos pedaços, nota por nota, acorde por acorde, os dedos deslizando acanhados por aquelas teclinhas pretas e brancas, o ritmo defasado, meus olhos confusos entre as bolinhas do pentagrama e o teclado, acima e abaixo, pra direita e pra esquerda – uma canseira! A primeira música, acredite se quiser, foi La Cumparsita; e eu tocava, tocava, tocava, e às vezes soava da cozinha a observação: “Isso é um tango, não um bolero!” Mas eu tinha dificuldade de identificar uma e outra coisa; minha preocupação era achar no teclado os sinalzinhos da partitura, que eu traduzia tudo como de mesma cadência rítmica. Era muita informação para dois olhos só, um par de olhos que amiúde não combinavam com o par de mãos, estas também atrapalhadas e sem coordenação, perdidas sobre aquele emaranhado de pauzinhos pretos e brancos. Com o tempo, saiu o tango, mesquinho, chulo, é verdade, mas saiu, e não se podia exigir perfeição de um porqueira de aluno de música sem o instrumento em casa para a prática das orientações que vinham sopradas junto com a fumaça das panelas. Chopin deve ter se contorcido demais em sua tumba, preocupado talvez que a cozinheira, digo, que a mestra me levasse da Argentina pra Paris e me fizesse “assassinar” algum noturno seu. Mas teria sido uma preocupação à toa, porque de “La Cumparsita” passei à “Cabecinha no Ombro”, então um sucesso.
Estava para acontecer uma apresentação beneficente num clube da cidade, com a renda destinada a alguma entidade carente do município. Eram chegadas a hora e a vez de convocar os talentos da terra, aqueles com o dom de cantar, de declamar poemas, de dançar e de tocar algum instrumento. Entendeu minha mestra que eu merecia lugar naquele elenco, e falou comigo, disse-me da beneficência, das necessidades alheias e do bem que faz às almas esses arroubos de caridade. Metida mais entre as iguarias do almoço que entre meus tímidos dedilhados, os ouvidos mais atentos ao som das fervuras das panelas que ao do piano, não se deu conta de que aquela empreitada exigia mãos mais hábeis e nervos mais dentro da pele, e enfiou meu nome na lista dos que iam entreter o público doador, abnegados e abnegadas, todos aqueles que iriam trocar seu dinheirinho por um espetáculo plantado e colhido no solo comum. Ajudavam-se os irmãos necessitados e conhecia-se o conjunto dos “artistas” conterrâneos, sobretudo o cantado e decantado pianista. Essa era a ideia. Sobre minha indicação para o evento, o erro foi também meu, que condescendi pronta e irrestritamente, movido pelo altruísmo e sem forças para dizer não, ainda que me soubesse despreparado para tal empreitada.
O dia do show foi chegando e o marketing caiu nas ruas e nas praças. Entre os muitos slogans, estava: Venha ver o grande pianista que a cidade desconhece, e “o grande pianista” era euzinho aqui. Eu soube disso pela boca dos outros, à boca pequena, como dizem. – “Puxa, Paulo, eu não sabia que você toca piano, rapaz!”, e discorriam sobre a propaganda, sobre o apelo à população. Entrei em pânico! A professora entendeu que eu tinha que meter Cabecinha no Ombro neles, e haja treinar, treinar e treinar, repetir o bolero até a exaustão. Penso que o tocaria de costas. “Encosta tua cabecinha no meu ombro e chora...”, assim dizia a letra, mas eu, que não tinha ombro em que chorar, me arrepiava debaixo e fora dos lençóis, arrependia-me do sonho de pianista, que virara pesadelo, mas escapar, embora fosse preciso, não podia. Meu nome estava na lista e na boca do povo, meu “gênio tecladista” fazia cócegas nos espíritos curiosos de meus conterrâneos, e eu estava frito, faltando apenas ser digerido pela crítica futura e certa.
Chegou o dia. O Clube estava repleto, saía gente pelo ladrão. As apresentações se sucediam e minha vez se aproximava. Eu sentia vontade de morrer. Onde estava com a cabeça quando concordei com minha inscrição naquele troço? Agora Inês era morta e o vexame garantido e iminente. Pianista! O diabo com certeza tocava muito melhor que eu, que não tocava nada, e a “Cabecinha no Ombro” fora de meus dedos e de meus miolos! Eu não me sentia sobre o palco, mas o palco sobre mim, socando-me chão adentro. Enfim, meu nome foi anunciado. Entrei rindo sem querer rir, um riso xoxo, as pernas bambas diante daquele povaréu, que se mexia ávido nas cadeiras, todos de olhos e ouvidos escancarados para se extasiarem com a apresentação do grande e desconhecido pianista, que finalmente estava ali diante deles, em carne e osso, matérias que eu já nem sentia possuir. Depois daquele riso frouxo e amarelo, dirigi-me ao piano, o famigerado, preto como o cão, aquela coisa enorme e pesada repleta de teclas, e o banco sobre o qual eu haveria de pôr minhas carnes tensas. Logo de cara, enfiei a mão por entre as pernas e puxei o malvado para debaixo de mim, não do modo clássico, tradicional, cavalheiro, comum aos artistas, mas fui com o braço e a cabeça para o vão das pernas, tal como quem puxa um pinico para o lugar da descarga intestinal, que estava por pouco. O vexame começava apenas. E a plateia ali, tesa, muda, impactada, os olhos pregados em mim, com certeza sentindo-se vítima de uma propaganda enganosa que a colocou, ao contrário, diante do pior pianista que a cidade lucraria desmedidamente mais em continuar desconhecendo. Arriado sobre aquele pobre banco, não via o dó nem o ré, não via nada, aquilo me parecia mais um queijo fatiado e queimado nas pontas, indigesto, que não servia pra coisa alguma, muito menos pra dispersar pelos ares daquele salão enorme a tal “Cabecinha no Ombro”, naquele instante para mim sem cabeça e sem ombro. Os dedos faltaram-me, os olhos cegaram-me, a memória se me apagara, e eu ali embasbacado, tolhido, vexado, amofinado, tremendo como vara verde, acuado feito um viralatas sarnento ante o chicote de seu dono, sem nada e sem pernas para correr, que era o que eu gostaria de ter feito.
A filha de minha professora, à cata de um recurso último para tornar menor o desastre, pôs-se de cócoras atrás do piano e me ditava as notas; mas eu não as encontrava, as do teclado eram diversas e amoitadas, a música não saía, eu amaldiçoava o compositor e a partitura, a professora e o piano, o público e a mim. A vontade era de mandar tudo e todos ao diabo e sumir daquele lugar medonho. Maldita beneficência!
Lá para as tantas, depois de consagrado o retumbante fiasco, os nervos já um pouco em seus lugares, consegui atropeladamente tocar alguma coisa, entrar de leve no clima, mas a plateia, ou para encurtar-me o martírio ou para livrar-se de mim, me aplaudiu ao cabo da primeira parte, ficando a segunda parte para nunca mais, tal como o piano, com ou sem loteria, novo ou usado, e assim também as aulas e a fumaça das panelas. Sepultei ali mesmo a carreira e mandei o resto para os ares, menos La Cumparsita e Cabecinha no Ombro, que sempre quis mandar pro inferno, mas que teimam em ficar na minha memória. A MÚSICA, popular ou clássica, até hoje diz amém!
MEMÓRIAS DAS PRIMEIRAS LETRAS
Dificilmente existe alguém que não se recorde com saudade dos tempos da primeira escola, das primeiras professoras, daquelas abnegadas e respeitosas senhoras que nos ensinaram as primeiras letras e as primeiras contas matemáticas. Seja qual for nosso grau de conhecimento atual, reconhecemos todos que tudo começou nos bancos das escolas primárias.
Também comigo dá-se o mesmo. Vez por outra me pego divagando sobre aqueles tempos remotos, sobre os primeiros companheiros de estudos, os que eram mais engraçados, os mais sisudos, os mais inteligentes; lembro-me - por que não? - do recreio, da merenda, do leite doado pelos americanos, do futebol... Quase nada me escapa à memória, inclusive os acontecimentos negativos, para não dizer esdrúxulos, que me deixaram marcas. E é justamente dos eventos negativos, ao menos três casos, que pretendo trazer à luz nesta minha “viagem” ao passado distante.
CASO I
Minha primeira professora, dona Hilda, magra e alta, exacerbada defensora da disciplina escolar, de quem era aluna inclusive minha irmã Eunice, imediatamente mais velha que eu, e de quem guardo triste memória, pela forma trágica como nos deixou, foi protagonista da maior surra de todos os tempos que sofri de meu pai. Do motivo daquele castigo só o vim desconfiar já adulto, por dedução e depois de muitas tentativas, de tantas conjeturas que fiz na busca do que poderia ter acontecido em sala de aula, a ponto de me fazer sofrer o que sofri.
Tudo começou com um exercício de grafia, onde dona Hilda nos pedia para escrever em nossos cadernos dezenas de coisas: dez cadernos, dez bolas, dez bois, etc. Dentre meus exemplos, escrevi “dez patas”, e foi neste exemplo, creio, que o bicho pegou. O primeiro “a” de “patas” deve ter ficado meio aberto, e a exigente mestra viu ali um palavrão, um ato imperdoável que deveria ser levado incontinenti ao conhecimento de meus pais para o corretivo urgente e necessário. Fez a professora um bilhete e o entregou a minha irmã. Tímido e leso não questionei a bronca e o bilhete, e fiquei à mercê dos acontecimentos iminentes e com certeza desapiedados, sobretudo dependendo das mãos sobre as quais cairia o recado da professora.
Chegados a nossa casa, minha irmã, com o bilhete na mão, procurou por minha mãe, mas meu dia não era mesmo de sorte e dona Otília não estava lá, o que era raro acontecer. O tal manuscrito foi entregue, por segunda e última opção, a meu pai, que lá se encontrava, coisa também rara de se dar. Seus olhos faiscaram após a leitura que fez do que escrevera dona Hilda; um de seus pesados chinelos passou-lhe do pé à mão direita, com a esquerda espalmou minhas frágeis mãos e os “bolos” se sucederam um após outro, em revezamento, ora na mão esquerda, ora na direita, até fazê-las vermelhas e ardidas. Da copa, ambiente da primeira sessão do castigo, fui levado para a sala de estar. Voltado para a porta de entrada da casa, fui posto de joelhos e com os braços abertos. Era uma quarta-feira e as pessoas que chegavam, moradores ou não do sítio, vizinhos e não vizinhos, todos se impactavam com aquele quadro, olhavam sem entender para aquela criança de joelhos e de braços em cruz. Meu constrangimento era medonho, doía-me na alma tanto quanto o fizeram-me as lapadas do chinelo. Meu pai sentou-se num banquinho ao lado, e me xingava, e me chamava disso e daquilo... O diabo! Passado um tempo, se levantava, torcia-me com vigor a orelha esquerda e ia até à cozinha; no instante seguinte, voltava e batia com os dedos dobrados em minha cabeça, o conhecido “cocorote”, e essa duplicidade de atos meu pai a repetiu pela tarde afora, indiferente ao espetáculo que aquilo representava aos que chegavam, familiares ou não, e ao meu estado de exaustão pela aspereza e extensão do castigo. Cruz credo!
CASO II
Aposentou-se dona Hilda e foi substituída por dona Nina, que me parecia ter lá seus quarenta e cinco a cinquenta anos de vida. Era boa gente, não tinha o estilo disciplinador de sua antecessora e interagia amistosamente com os alunos. À tarde, ela lecionava em outra escola, na mesma rua e distante coisa de trezentos metros. Passado algum tempo, entendeu dona Nina de me convidar para auxiliá-la no período da tarde, alegando que precisava de alguém para copiar-lhe os resumos de suas aulas, que chamávamos de “pontos”, e eu tinha, disse-me, a letra boa (aff!).
Dada a minha idade, creio que coisa de treze anos, fazia-se necessário pedir a autorização de minha mãe. Ela foi até minha casa e fez o pedido. Minha mãe adorou a idéia, e me disse: Vá, meu filho, porque enquanto ajuda à professora você também aprende. Só não me disse, mas lhe deve ter passado pela cabeça, que aquela ocupação vespertina me afastaria do futebol e das “más companhias”, comuns aos garotos de minha idade e que mexem com os miolos dos pais. O que não imaginava minha mãe, e muito menos eu, é que dona Nina tinha outros propósitos em mente. Então lá ia eu, todas as tardes, para a outra escola copiar pontos e “aperfeiçoar meus embrionários aprendizados”. Sentava-me à mesa com a professora, ela de frente para seus alunos, naturalmente, e eu à sua esquerda, na cabeceira de sua mesa, copiando os tais resumos. Passados poucos dias daquele trabalho conjunto, eis que me dou conta de que a velha mestra me fazia com sua mão esquerda carícias em minha coxa direita. Naquela época os meninos usavam calça curta. Ela fazia aquilo indiferente à real possibilidade de ser vista naquela intimidade pelos seus alunos sentados à sua frente. Sempre que olhava pra ela, como a inquiri-la da razão daquilo, via-a com os olhos postos sobre mim, de um modo que hoje eu chamaria de “libidinoso”, ou de peixe morto, vá. Diante daquela situação, meu estado de espírito era de fazer dó e eu sequer tinha coragem de esboçar qualquer gesto de repúdio, de tomar qualquer atitude de defesa. Visto isso, eu ia de má vontade “cooperar” com ela e por ela ser assediado, postos frente a frente um bruguelo de treze anos e uma mulher de no mínimo quarenta e cinco, ela separada do marido e mãe de uma menina pouco mais nova que eu. Apesar das desavergonhadas atitudes daquela megera, faltava-me ânimo para falar em casa sobre aquelas coisas medonhas, numa época em que eu nunca ouvira falar em pedofilia e no tempo em que se tinha das professoras exemplos de ética e de moral, sendo cada uma delas a extensão do hábito disciplinador de nossos pais e fonte de saber.
Numa daquelas tardes, levou-me dona Nina pela mão até uma sala adjacente ao salão escolar, ergueu meu queixo e me aplicou um beijo na boca. Eu não sabia como reagir àquilo, fiquei abestalhado, era ingênuo e tímido demais, e este estado de coisas perdurou até que ela se mudou para o Rio de Janeiro. Aleluia!
CASO III
No ano escolar seguinte, minha mãe matriculou-me no Ginásio Municipal, então a melhor escola da cidade, bonita e gratuita, se se pode chamar de gratuito algo que se consegue às custas de pesados e compulsórios impostos. No corpo discente, viam-se os filhos da elite local dividindo assentos com os menos favorecidos, porque afinal ali estava o grau maior da escala do saber disponível naquele município. No docente, os grandes mestres de Latim, Francês, Inglês, etc, e dentre os tais o de maior domínio da língua portuguesa que já conheci. Os estudos além do Curso Ginasial teriam que ser buscados em cidades de maior porte ou na capital, restritos, claro, àqueles de maior renda.
Pois bem, o fato concreto é que fui matriculado, um novo ano letivo se aproximava, mas, como diria Noel Rosa, com que roupa eu iria às aulas? Com que indumentária vestir-me-ia minha mãe se não tinha à mão outra renda além daquele minguado dinheirinho miúdo entregue por meu pai, então já separado de minha mãe, e que mal permitia nossa sobrevivência? Era uma questão difícil de resolver! Sem alternativa mais satisfatória, se levado em conta o perfil indumentário com o qual eu teria que me adequar, que me aproximasse, pelo menos, ao uniforme de uso dos outros alunos, a saída foi apertar ainda mais o cinto e comprar um tecido ao prestamista, aquele do tempo da cadernetinha que ia de porta em porta até à casa do cliente para receber as faturas acordadas. Então se comprou um tecido chamado oracebo, um pano que não conheci antes nem deopois, que de tão ruim não se lhe conseguia dar vinco, e de cor difícil de definir. A confecção, a fez uma costureira da rua, quase vizinha e muito íntima da gente, possivelmente sem cobrar pelo serviço. Mas de fato não havia goma nem ferro quente que lhe desse melhor alinho.
Faltava ainda o que pôr nos pés; o dinheiro não dava para tanto, para atender a mais essa necessidade, nem a escola me aceitaria de chinelo ou de pés no chão. Mas dessa me livrou um parceiro de futebol, das peladas com bolas de meia ou de borracha, morador da mesma rua, à época aprendiz da arte de sapateiro. Num gesto de boa vontade, pegou meu amigo das brochas, martelo, couro, pedaços de pneu velho e fez-me um par de alpargatas (então mais conhecida como alpercatas), alguma coisa de certo modo, convenhamos, personalizada, conquanto sem alguma semelhança com os calçados disponíveis nas lojas calçadeiras. Era um modelo único, só meu, pensado apenas para meus pés. Estava eu, assim, vestido e calçado, de calça nova, posto que bufenta, sem pés no chão, e agora era aguardar o início das aulas.
Quando esse dia chegou, lá fui eu caminho afora, com aquela calça fofa e os pés metidos naquela “obra prima” manufaturada pelo aprendiz de sapateiro, credor até hoje de meus agradecimentos pelo gesto altruísta e despido de outra pretensão que não a de viabilizar minha continuidade nos estudos. A matéria não valia muito, mas o favor era impagável.
O ginásio era no centro da cidade, de frente à Prefeitura e desta separado por um vão, através do qual passava o trem, na época o principal meio de transporte entre o interior agrestino e a capital, cujo apito servia até de relógio. – Piuiiii, olhe o apito do trem, são sete horas! Ligando os dois lados da linha do trem havia – e ainda há - um pontilhão, através do qual deixávamos a rua da Prefeitura e chegávamos ao Ginásio. Tangenciando as calçadas de ambas as ruas paralelas, a da Prefeitura e a do Ginásio, havia um muro contínuo e baixo, chamado cais talvez porque ficasse às margens da ferrovia, que nos servia de assento e ponto de encontro enquanto esperávamos o início das aulas. Sobre o cais da frente do Ginásio, lá estavam os alunos em grande número, um grupinho aqui, outro ali, todos metidos em seus uniformes: As moças vestidas de saia azul marinho pregueada e blusa branca; os rapazes, de camisa e calça caque, esta com uma fita azul de cada lado. Eram uniformes de fato bonitos e em si mesmos elementos de distinção entre aquela unidade de ensino e as demais escolas da cidade.
Ao vislumbrar aquele quadro, escolhi não atravessar o pontilhão e me inserir naquela massa estudantil posta do lado de lá. Como diria Graciliano Ramos, eu estava encalacrado. Meu perfil fazia-me diferente pelo que me vestia e me calçava. Sentei-me à frente da sede do Poder Executivo e pus-me a matutar sobre a correlação entre mim e meus futuros colegas. Entreguei-me àquela observação minuciosa, afeito aos detalhes que deles me distinguiam pela vestimenta, e assim fiquei até a sineta tocar e os estudantes adentrarem ao Ginásio, escada acima. Minha decisão foi pela volta para casa, sair de fininho, feito cachorro magro, deixando para trás o Ginásio e o resto. Sob o espanto de minha mãe, ao me ver regressar tão cedo, respondi com uma desculpa qualquer e ela felizmente condescendeu.
No dia seguinte a história se repetiu, de novo não resisti às comparações e aquele dilema me empurrou pelo caminho da volta, cabisbaixo, chutando latas, embezerrado, preocupado com minha nova desculpa e com o que iria acontecer em casa.
A desculpa reprisada na minha segunda falta às aulas não funcionou, soou esfarrapada e improcedente, sem chance de justificativa, e ouvi de minha mãe, com todas as letras: - Ou você entra naquela escola ou subo aquela escada com você pelas orelhas!
Naquele momento me vi sem escolha, porque logo um anjo qualquer me segredou que levado pelas orelhas escada acima eu ira chamar mais a atenção do que se escolhesse enfrentar a turba com minha calça de oracebo e minhas alpercatas fabricadas pelas mãos ainda inseguras de meu amigo. Não havia plano B ou C, restava-me apenas aceitar a situação, vencer o medo da galhofa e subir os degraus do pomposo educandário com as orelhas fora das mãos de dona Otília, que me queria intelectualmente preparado, e sem nenhuma disposição para deixar fora dos objetivos o dinheiro gasto comigo, a duras penas. Fui!
Fui e me dei bem. Ganhei amigos, enturmei-me, alcancei vestir-me igual, ali vivi momentos que marcaram minha vida. E a expressão “subo aquela escada com você pelas orelhas”, tenho hoje como sábia, proferida por quem realmente se incomodava comigo. Foi uma atitude de amor. Foi o desabrochar de alguém que não tinha nada para alguém mais preparado para caminhar com outro calçado, a capacidade de interagir com o mundo e com as pessoas; com outra roupa, a do saber, insipiente embora, mas asas para voar sonhos mais altos, quiçá alcançáveis pelo esforça e com as ferramentas que me eram entregues a cada aula. Dos projetos utópicos fui pouco a pouco passando aos possíveis; do fantasma do nada me vi caminhando na direção de alguma coisa; das comparações que me amesquinhavam passei às que me faziam igual.
Ainda era cedo para compreender no todo a “ameaça” de minha mãe. Seria necessária a sabedoria dos adultos para alcançar a medida exata daquele gesto materno, que hoje entendo como um divisor de águas, a separação de uma infância sem nada para um horizonte mais promissor e alcançável. O descer dos degraus daquela escola seria no final para caminhar na direção de outro mundo, na busca de outras conquistas, então mais palpáveis, sem, contudo, tirar os pés do passado e a memória de quem me vestiu e me calçou para os primeiros passos. Descobri que o que trazemos no corpo e sob os pés pouco tem a ver com o que temos na cabeça, na alma e no coração, ainda que a sociedade tenha lá seus paradigmas e confunda, muitas vezes, o verdadeiro com o aparente. Venci!
Também comigo dá-se o mesmo. Vez por outra me pego divagando sobre aqueles tempos remotos, sobre os primeiros companheiros de estudos, os que eram mais engraçados, os mais sisudos, os mais inteligentes; lembro-me - por que não? - do recreio, da merenda, do leite doado pelos americanos, do futebol... Quase nada me escapa à memória, inclusive os acontecimentos negativos, para não dizer esdrúxulos, que me deixaram marcas. E é justamente dos eventos negativos, ao menos três casos, que pretendo trazer à luz nesta minha “viagem” ao passado distante.
CASO I
Minha primeira professora, dona Hilda, magra e alta, exacerbada defensora da disciplina escolar, de quem era aluna inclusive minha irmã Eunice, imediatamente mais velha que eu, e de quem guardo triste memória, pela forma trágica como nos deixou, foi protagonista da maior surra de todos os tempos que sofri de meu pai. Do motivo daquele castigo só o vim desconfiar já adulto, por dedução e depois de muitas tentativas, de tantas conjeturas que fiz na busca do que poderia ter acontecido em sala de aula, a ponto de me fazer sofrer o que sofri.
Tudo começou com um exercício de grafia, onde dona Hilda nos pedia para escrever em nossos cadernos dezenas de coisas: dez cadernos, dez bolas, dez bois, etc. Dentre meus exemplos, escrevi “dez patas”, e foi neste exemplo, creio, que o bicho pegou. O primeiro “a” de “patas” deve ter ficado meio aberto, e a exigente mestra viu ali um palavrão, um ato imperdoável que deveria ser levado incontinenti ao conhecimento de meus pais para o corretivo urgente e necessário. Fez a professora um bilhete e o entregou a minha irmã. Tímido e leso não questionei a bronca e o bilhete, e fiquei à mercê dos acontecimentos iminentes e com certeza desapiedados, sobretudo dependendo das mãos sobre as quais cairia o recado da professora.
Chegados a nossa casa, minha irmã, com o bilhete na mão, procurou por minha mãe, mas meu dia não era mesmo de sorte e dona Otília não estava lá, o que era raro acontecer. O tal manuscrito foi entregue, por segunda e última opção, a meu pai, que lá se encontrava, coisa também rara de se dar. Seus olhos faiscaram após a leitura que fez do que escrevera dona Hilda; um de seus pesados chinelos passou-lhe do pé à mão direita, com a esquerda espalmou minhas frágeis mãos e os “bolos” se sucederam um após outro, em revezamento, ora na mão esquerda, ora na direita, até fazê-las vermelhas e ardidas. Da copa, ambiente da primeira sessão do castigo, fui levado para a sala de estar. Voltado para a porta de entrada da casa, fui posto de joelhos e com os braços abertos. Era uma quarta-feira e as pessoas que chegavam, moradores ou não do sítio, vizinhos e não vizinhos, todos se impactavam com aquele quadro, olhavam sem entender para aquela criança de joelhos e de braços em cruz. Meu constrangimento era medonho, doía-me na alma tanto quanto o fizeram-me as lapadas do chinelo. Meu pai sentou-se num banquinho ao lado, e me xingava, e me chamava disso e daquilo... O diabo! Passado um tempo, se levantava, torcia-me com vigor a orelha esquerda e ia até à cozinha; no instante seguinte, voltava e batia com os dedos dobrados em minha cabeça, o conhecido “cocorote”, e essa duplicidade de atos meu pai a repetiu pela tarde afora, indiferente ao espetáculo que aquilo representava aos que chegavam, familiares ou não, e ao meu estado de exaustão pela aspereza e extensão do castigo. Cruz credo!
CASO II
Aposentou-se dona Hilda e foi substituída por dona Nina, que me parecia ter lá seus quarenta e cinco a cinquenta anos de vida. Era boa gente, não tinha o estilo disciplinador de sua antecessora e interagia amistosamente com os alunos. À tarde, ela lecionava em outra escola, na mesma rua e distante coisa de trezentos metros. Passado algum tempo, entendeu dona Nina de me convidar para auxiliá-la no período da tarde, alegando que precisava de alguém para copiar-lhe os resumos de suas aulas, que chamávamos de “pontos”, e eu tinha, disse-me, a letra boa (aff!).
Dada a minha idade, creio que coisa de treze anos, fazia-se necessário pedir a autorização de minha mãe. Ela foi até minha casa e fez o pedido. Minha mãe adorou a idéia, e me disse: Vá, meu filho, porque enquanto ajuda à professora você também aprende. Só não me disse, mas lhe deve ter passado pela cabeça, que aquela ocupação vespertina me afastaria do futebol e das “más companhias”, comuns aos garotos de minha idade e que mexem com os miolos dos pais. O que não imaginava minha mãe, e muito menos eu, é que dona Nina tinha outros propósitos em mente. Então lá ia eu, todas as tardes, para a outra escola copiar pontos e “aperfeiçoar meus embrionários aprendizados”. Sentava-me à mesa com a professora, ela de frente para seus alunos, naturalmente, e eu à sua esquerda, na cabeceira de sua mesa, copiando os tais resumos. Passados poucos dias daquele trabalho conjunto, eis que me dou conta de que a velha mestra me fazia com sua mão esquerda carícias em minha coxa direita. Naquela época os meninos usavam calça curta. Ela fazia aquilo indiferente à real possibilidade de ser vista naquela intimidade pelos seus alunos sentados à sua frente. Sempre que olhava pra ela, como a inquiri-la da razão daquilo, via-a com os olhos postos sobre mim, de um modo que hoje eu chamaria de “libidinoso”, ou de peixe morto, vá. Diante daquela situação, meu estado de espírito era de fazer dó e eu sequer tinha coragem de esboçar qualquer gesto de repúdio, de tomar qualquer atitude de defesa. Visto isso, eu ia de má vontade “cooperar” com ela e por ela ser assediado, postos frente a frente um bruguelo de treze anos e uma mulher de no mínimo quarenta e cinco, ela separada do marido e mãe de uma menina pouco mais nova que eu. Apesar das desavergonhadas atitudes daquela megera, faltava-me ânimo para falar em casa sobre aquelas coisas medonhas, numa época em que eu nunca ouvira falar em pedofilia e no tempo em que se tinha das professoras exemplos de ética e de moral, sendo cada uma delas a extensão do hábito disciplinador de nossos pais e fonte de saber.
Numa daquelas tardes, levou-me dona Nina pela mão até uma sala adjacente ao salão escolar, ergueu meu queixo e me aplicou um beijo na boca. Eu não sabia como reagir àquilo, fiquei abestalhado, era ingênuo e tímido demais, e este estado de coisas perdurou até que ela se mudou para o Rio de Janeiro. Aleluia!
CASO III
No ano escolar seguinte, minha mãe matriculou-me no Ginásio Municipal, então a melhor escola da cidade, bonita e gratuita, se se pode chamar de gratuito algo que se consegue às custas de pesados e compulsórios impostos. No corpo discente, viam-se os filhos da elite local dividindo assentos com os menos favorecidos, porque afinal ali estava o grau maior da escala do saber disponível naquele município. No docente, os grandes mestres de Latim, Francês, Inglês, etc, e dentre os tais o de maior domínio da língua portuguesa que já conheci. Os estudos além do Curso Ginasial teriam que ser buscados em cidades de maior porte ou na capital, restritos, claro, àqueles de maior renda.
Pois bem, o fato concreto é que fui matriculado, um novo ano letivo se aproximava, mas, como diria Noel Rosa, com que roupa eu iria às aulas? Com que indumentária vestir-me-ia minha mãe se não tinha à mão outra renda além daquele minguado dinheirinho miúdo entregue por meu pai, então já separado de minha mãe, e que mal permitia nossa sobrevivência? Era uma questão difícil de resolver! Sem alternativa mais satisfatória, se levado em conta o perfil indumentário com o qual eu teria que me adequar, que me aproximasse, pelo menos, ao uniforme de uso dos outros alunos, a saída foi apertar ainda mais o cinto e comprar um tecido ao prestamista, aquele do tempo da cadernetinha que ia de porta em porta até à casa do cliente para receber as faturas acordadas. Então se comprou um tecido chamado oracebo, um pano que não conheci antes nem deopois, que de tão ruim não se lhe conseguia dar vinco, e de cor difícil de definir. A confecção, a fez uma costureira da rua, quase vizinha e muito íntima da gente, possivelmente sem cobrar pelo serviço. Mas de fato não havia goma nem ferro quente que lhe desse melhor alinho.
Faltava ainda o que pôr nos pés; o dinheiro não dava para tanto, para atender a mais essa necessidade, nem a escola me aceitaria de chinelo ou de pés no chão. Mas dessa me livrou um parceiro de futebol, das peladas com bolas de meia ou de borracha, morador da mesma rua, à época aprendiz da arte de sapateiro. Num gesto de boa vontade, pegou meu amigo das brochas, martelo, couro, pedaços de pneu velho e fez-me um par de alpargatas (então mais conhecida como alpercatas), alguma coisa de certo modo, convenhamos, personalizada, conquanto sem alguma semelhança com os calçados disponíveis nas lojas calçadeiras. Era um modelo único, só meu, pensado apenas para meus pés. Estava eu, assim, vestido e calçado, de calça nova, posto que bufenta, sem pés no chão, e agora era aguardar o início das aulas.
Quando esse dia chegou, lá fui eu caminho afora, com aquela calça fofa e os pés metidos naquela “obra prima” manufaturada pelo aprendiz de sapateiro, credor até hoje de meus agradecimentos pelo gesto altruísta e despido de outra pretensão que não a de viabilizar minha continuidade nos estudos. A matéria não valia muito, mas o favor era impagável.
O ginásio era no centro da cidade, de frente à Prefeitura e desta separado por um vão, através do qual passava o trem, na época o principal meio de transporte entre o interior agrestino e a capital, cujo apito servia até de relógio. – Piuiiii, olhe o apito do trem, são sete horas! Ligando os dois lados da linha do trem havia – e ainda há - um pontilhão, através do qual deixávamos a rua da Prefeitura e chegávamos ao Ginásio. Tangenciando as calçadas de ambas as ruas paralelas, a da Prefeitura e a do Ginásio, havia um muro contínuo e baixo, chamado cais talvez porque ficasse às margens da ferrovia, que nos servia de assento e ponto de encontro enquanto esperávamos o início das aulas. Sobre o cais da frente do Ginásio, lá estavam os alunos em grande número, um grupinho aqui, outro ali, todos metidos em seus uniformes: As moças vestidas de saia azul marinho pregueada e blusa branca; os rapazes, de camisa e calça caque, esta com uma fita azul de cada lado. Eram uniformes de fato bonitos e em si mesmos elementos de distinção entre aquela unidade de ensino e as demais escolas da cidade.
Ao vislumbrar aquele quadro, escolhi não atravessar o pontilhão e me inserir naquela massa estudantil posta do lado de lá. Como diria Graciliano Ramos, eu estava encalacrado. Meu perfil fazia-me diferente pelo que me vestia e me calçava. Sentei-me à frente da sede do Poder Executivo e pus-me a matutar sobre a correlação entre mim e meus futuros colegas. Entreguei-me àquela observação minuciosa, afeito aos detalhes que deles me distinguiam pela vestimenta, e assim fiquei até a sineta tocar e os estudantes adentrarem ao Ginásio, escada acima. Minha decisão foi pela volta para casa, sair de fininho, feito cachorro magro, deixando para trás o Ginásio e o resto. Sob o espanto de minha mãe, ao me ver regressar tão cedo, respondi com uma desculpa qualquer e ela felizmente condescendeu.
No dia seguinte a história se repetiu, de novo não resisti às comparações e aquele dilema me empurrou pelo caminho da volta, cabisbaixo, chutando latas, embezerrado, preocupado com minha nova desculpa e com o que iria acontecer em casa.
A desculpa reprisada na minha segunda falta às aulas não funcionou, soou esfarrapada e improcedente, sem chance de justificativa, e ouvi de minha mãe, com todas as letras: - Ou você entra naquela escola ou subo aquela escada com você pelas orelhas!
Naquele momento me vi sem escolha, porque logo um anjo qualquer me segredou que levado pelas orelhas escada acima eu ira chamar mais a atenção do que se escolhesse enfrentar a turba com minha calça de oracebo e minhas alpercatas fabricadas pelas mãos ainda inseguras de meu amigo. Não havia plano B ou C, restava-me apenas aceitar a situação, vencer o medo da galhofa e subir os degraus do pomposo educandário com as orelhas fora das mãos de dona Otília, que me queria intelectualmente preparado, e sem nenhuma disposição para deixar fora dos objetivos o dinheiro gasto comigo, a duras penas. Fui!
Fui e me dei bem. Ganhei amigos, enturmei-me, alcancei vestir-me igual, ali vivi momentos que marcaram minha vida. E a expressão “subo aquela escada com você pelas orelhas”, tenho hoje como sábia, proferida por quem realmente se incomodava comigo. Foi uma atitude de amor. Foi o desabrochar de alguém que não tinha nada para alguém mais preparado para caminhar com outro calçado, a capacidade de interagir com o mundo e com as pessoas; com outra roupa, a do saber, insipiente embora, mas asas para voar sonhos mais altos, quiçá alcançáveis pelo esforça e com as ferramentas que me eram entregues a cada aula. Dos projetos utópicos fui pouco a pouco passando aos possíveis; do fantasma do nada me vi caminhando na direção de alguma coisa; das comparações que me amesquinhavam passei às que me faziam igual.
Ainda era cedo para compreender no todo a “ameaça” de minha mãe. Seria necessária a sabedoria dos adultos para alcançar a medida exata daquele gesto materno, que hoje entendo como um divisor de águas, a separação de uma infância sem nada para um horizonte mais promissor e alcançável. O descer dos degraus daquela escola seria no final para caminhar na direção de outro mundo, na busca de outras conquistas, então mais palpáveis, sem, contudo, tirar os pés do passado e a memória de quem me vestiu e me calçou para os primeiros passos. Descobri que o que trazemos no corpo e sob os pés pouco tem a ver com o que temos na cabeça, na alma e no coração, ainda que a sociedade tenha lá seus paradigmas e confunda, muitas vezes, o verdadeiro com o aparente. Venci!
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